Die Mole

I. Die Rechnung

Dreißigtausend, zwei Spuren, vierzig Stunden.

Kommissar Hagen Grothe rechnete es aus, bevor der Räumungsbefehl zu Ende verlesen war, weil er immer rechnete, während andere lasen, und weil die Rechnung das Einzige an einem Befehl war, das nicht log. Siebenhundertfünfzig Menschen je Stunde. Dreihundertfünfundsiebzig je Spur. Auf einer Mole von vier Kilometern, die man zu Fuß in fünfzig Minuten ging, wenn man gesund war und nichts trug, und niemand hier war gesund und alle trugen etwas. Er strich die vierzig Stunden im Kopf durch und schrieb dreißig darüber, und dann strich er die dreißig durch und ließ die Stelle leer.

Der Befehl kam vom Segmentum, über eine Astropathin, die drei Tage gebraucht hatte, ihn zu empfangen, und er sagte, was man am Himmel sehen konnte, seit einer Woche: Der Riss kam näher. Nicht der Riss selbst, sondern das, was vor ihm herlief, ein Sturm, der die Sterne über Ederhaven jede Nacht ein wenig falscher aussehen ließ. Der Sammelraum werde geräumt. Die Flotte stelle vier Transporter auf der Hafeninsel. Was in vierzig Stunden auf der Insel sei, werde mitgenommen. Was nicht, nicht.

Das Munitorum hatte keinen Präfekten mehr und unterschrieb in Vertretung, und der Adjutant, der unterschrieb, sah aus, als schlafe er seit dem Tod seiner Vorgesetzten nicht mehr, und Grothe hatte den Verdacht, dass es so war.

Vierundzwanzigtausend waren noch im Lager; mit dem Regiment, dem Munitorum und den Küstensiedlungen, die der Befehl mitnahm, weil sie am Weg lagen, waren es dreißigtausend, die über die Mole mussten. Dreitausendeinhundert waren in der ersten Nacht gegangen. Elftausend hatte das Feuer genommen, und die Zahl stimmte, weil Grothe sie gezählt hatte. Der Rest war in den Monaten seither gegangen, einzeln, nachts, mit Tüchern, die sie irgendwo herhatten, und niemand hatte sie aufgehalten, weil man nicht wusste, wie man jemanden aufhielt, der nur ging.

Das Regiment stand bei eintausendfünfhundertneunzig. Es waren dreihundert dazugekommen, Ederhavener, von der planetaren Verteidigung, die es auf dieser Welt gab wie überall, ein paar tausend Bauern mit Lasergewehren, die nie geschossen hatten, und dreihundert davon hatten sich beim Dreihunderteinunddreißigsten gemeldet, nach der ersten Nacht, weil das Dreihunderteinunddreißigste das Einzige gewesen war, das an dieser Nacht etwas getan hatte. Oberst Lorbeck hatte sie genommen und in die Kompanien verteilt, und die vom Regiment nannten sie die Angeworbenen, und Grothe hatte in sein Buch geschrieben, dass sie graue Augen hatten und braune und blaue und dass niemand darüber sprach.

Die Einteilung war einfach, weil es nur einen Weg gab.

Das Landtor, der einzige Zugang zur Mole, ein Torkopf nach dem Buch, wie das Innentor des Forts, wie jedes Tor auf jeder Welt, die das Munitorum je gebaut hatte: Oberst Lorbeck mit der Zweiten Kompanie und der Ersten, die aus den Kindern bestand, denen man im Moor die Striche abgekratzt hatte und die man seither die Erste nannte, weil sie zuerst da gewesen waren. Die Mole selbst: Hauptmann Rendel mit dem Rest, zugweise verteilt, alle fünfhundert Meter eine Ausweiche, alle fünfhundert Meter ein Zug. Am Landende der Mole der Demolisher, der Letzte Mahnung hieß und den Grothe inzwischen für ein Mitglied des Regiments hielt, mit eigenem Rang. Die Kasrkin, sieben, bei der Ersten, weil die Feldwebel bei den Kindern war und die Kasrkin bei der Feldwebel.

Und er selbst am Landtor, weil ein Kommissar dort stand, wo entschieden wurde, und weil am Landtor entschieden werden würde, ob dreißigtausend in vierzig Stunden über vier Kilometer gingen oder nicht.

Die Vox spielte den Major.

Sie tat es seit drei Monaten, jeden Tag, zu wechselnden Stunden, weil die Lossprecher irgendwo im System einen Sender hatten, den die Flotte nicht fand, und weil die Anlage des Sammelraums ihn empfing, ob man wollte oder nicht. Man hatte sie abgeschaltet. Dann hatte man sie gebraucht. Jetzt lief sie, und dazwischen kam alle paar Stunden die Stimme, ruhig, in Vorschriftendeutsch, und sagte, was sie sagte, und Grothe hatte aufgehört, sie abzuschalten, weil er festgestellt hatte, dass die Leute vom Dreihunderteinunddreißigsten sie hörten wie Wetter.

Er hatte die Ansprache dreimal abgeschrieben, Wort für Wort, in sein Buch. Er hatte es getan, wie er auf Armageddon die Predigten der Ork-Propheten abgeschrieben hatte, aus den Übersetzungen der Verhöre, weil ein Kommissar wissen musste, was auf der anderen Seite gesagt wurde, und weil er beim dritten Abschreiben gemerkt hatte, dass der Major recht hatte mit der Vorschrift. Ziffer eins band den Eid an die Welt. Ziffer zwei machte die Welt zum Garanten. Es stand so da. Es hatte immer so dagestanden, und niemand hatte je zu Ende gelesen, weil nie eine Welt fehlte.

„Kommissar", sagte der Oberst neben ihm. „Sie rechnen."

„Ich rechne immer, Oberst."

„Was kommt heraus?"

Grothe sah auf die Mole. Sie lief von ihnen weg in den Dunst über dem Sund, vier Kilometer, ein aufgeschütteter Damm mit einer Fahrbahn aus Rockcrete und Geländern aus Plaststahl, und am anderen Ende, unsichtbar, die Insel, der Hafen, die Transporter. Auf der Mole gingen Menschen. Sie gingen seit sechs Stunden, in zwei Spuren, mit Bündeln und Kindern und Karren, und sie gingen, wie das Dreihunderteinunddreißigste ging, ohne Rufen.

„Es kommt heraus, dass nicht alle hinüberkommen", sagte Grothe. „Es kommt immer heraus, dass nicht alle hinüberkommen. Die Frage ist nur, wer entscheidet, welche."

„Ich", sagte Lorbeck.

„Ja", sagte Grothe. „Bis Sie es nicht mehr tun."

II. Das Landtor

Sie kamen in der zweiundzwanzigsten Stunde, und sie kamen nicht überraschend, und das war das Überraschende.

Grothe hatte damit gerechnet, seit der Räumungsbefehl kam. Der Major hatte gesagt, er komme. Ein Mann, der drei Monate lang jeden Tag über Vox sagte, dass er komme, kam. Die Landekapseln fielen auf das Moor, wo sie beim ersten Mal gefallen waren, und dann kamen die Lander, drei, die schweren, und aus den Landern kam, was Grothe in seinem Buch als Streitmacht eingetragen hätte, wenn er die Zeit gehabt hätte: Astartes, zwanzig, dreißig, in Schwarz und Gold, ein Land Raider, der aussah, als sei er aus der Nacht selbst geschnitten, Rhinos, und hinter ihnen, aus den Landern, in Viererreihen, Menschen. Tausende. Mit Tüchern. Die Geernteten der ersten Nacht, zurückgebracht, und sie gingen über das Moor auf das Landtor zu, wie sie damals von ihm weggegangen waren, ohne Eile, mit der Hand auf der Schulter des Vordermanns.

Das Landtor hielt. Es war dafür gebaut. Die Zweite lag auf den Türmen und in den Scharten, die Laserkanonen des Regiments standen im Bogen, drei, und Feddersen war an einer, und die Erste, die Kinder, lag hinter dem Tor auf der Rampe zur Mole, in zweiter Linie, mit der Feldwebel und den Kasrkin, und die Flüchtlinge gingen zwischen ihnen durch, in zwei Spuren, schneller jetzt, weil man den Himmel sah.

Neunzehntausend waren hinüber. Grothe hatte die Zahl vom Molenkopf, alle Stunde, per Vox, von einem Adjutanten des Munitorum, der auf der Insel zählte, und er hielt sie neben seiner eigenen, und sie stimmten nie ganz überein, und er nahm die kleinere.

Der Land Raider kam die Straße herauf, und die Laserkanonen trafen ihn, dreimal, und er kam weiter, und die Astartes kamen hinter ihm, im Schutz des Rumpfes, und die Verhüllten kamen hinter den Astartes, und das Tor hielt. Es hätte gehalten. Grothe würde das später schreiben, in das Feld, in das man schrieb, was gewesen war, und er würde es so schreiben, weil es die Wahrheit war: Das Landtor hätte gehalten.

Es ging von innen auf.

Er sah es nicht. Er hörte es. Er stand im Torbogen, auf der Molenseite, und hinter ihm gingen die Flüchtlinge durch, und vor ihm arbeiteten acht Mann an den Speichen des Doppeltors, weil Lorbeck befohlen hatte, es zu schließen, sobald der Land Raider auf zweihundert Meter war, und der Land Raider war auf zweihundert Metern, und die acht Mann drehten, und dann drehten sie nicht mehr, weil zwischen ihnen Leute standen, die vorher in der Flüchtlingsspur gegangen waren, mit Bündeln, und die Bündel fallen gelassen hatten, und Tücher aus den Bündeln genommen und über die Augen gebunden, während sie gingen, so dass sie ankamen, als das Tor sie brauchte.

Sie schossen nicht auf die acht. Sie schoben sie beiseite. Sie schoben sie von den Speichen und drehten das Tor auf, den anderen Weg, ruhig, zu sechst, zu zehnt, und die Zweite schoss von den Türmen auf sie herunter, und sie fielen, und die Nächsten traten an die Speichen, aus der Spur, mit Tüchern, die sie unter dem Mantel gehabt hatten, und drehten, und das Tor ging auf.

Lorbeck war im Bogen. Er hatte dort gestanden, weil er da stand, wo der Land Raider war, und als das Tor aufging, ging er zu den Speichen, nicht zurück, zu den Speichen, mit der Pistole, und Grothe sah ihn drei Verhüllte erschießen, kurz, sauber, aus einem Meter, und das Tor stand offen, und dahinter stand der Land Raider, und der Land Raider hatte einen Schweren Bolter im Rumpf, und Grothe sah den Oberst nicht fallen, weil man das nicht sah, wenn ein Schwerer Bolter es tat. Man sah, dass er nicht mehr da war, wo er gewesen war, und dass die Mütze auf dem Rockcrete lag.

Danach war Rendel der Ranghöchste, und Rendel war zwei Kilometer weit weg, auf der Mole, und Grothe hörte im Vox, wie er es begriff, an einer Pause von zwei Sekunden, und dann hörte er ihn Befehle geben, mit vorgeschobenem Kinn, das man hören konnte.

Die Kinder standen auf.

Das war es, was Grothe später in kein Feld schreiben konnte, weil es keines dafür gab. Die Erste, hundertneunzig, die auf der Rampe hinter dem Tor lagen, mit den grünen Helmen, standen auf, als das Tor aufging, ohne Befehl, und die Feldwebel schrie sie an, dass sie liegen bleiben sollten, und sie standen, und dann sagten sie den Satz. Alle. Zusammen. Einmal, nicht laut, nicht wie ein Gebet und nicht wie ein Schlachtruf, sondern wie man einen Riegel vorlegt.

„Cadia hält stand."

Dann legten sie sich wieder hin, weil die Feldwebel es sagte, und schossen, zwei Schritt, Schuss, weiter, in den offenen Torbogen hinein, auf das, was hindurchkam, und Grothe stand in ihrem Feuer, im Bogen, mit der Pistole, und schoss auch, und dachte, dass er den Satz jetzt wieder gehört hatte und ihn immer noch nicht verstand.

Durch das Tor kamen die Verhüllten. Nicht die Astartes. Die Astartes standen draußen, um den Land Raider, und warteten, und die Verhüllten gingen durch das Tor auf die Rampe und auf die Mole, und sie gingen an den Flüchtlingen vorbei, die in die andere Richtung gingen, und manche von den Flüchtlingen blieben stehen, und drehten um, und gingen mit.

Einer von der Ersten stand auf und rief einen Namen.

Grothe kannte den Jungen. Odrin, aus der Schola Ost von Halrik, der mit dem Strich, der sehr weiß gewesen war. Er stand auf der Rampe, mitten im Feuer, und rief nach draußen, über das Tor, auf das Moor, wo die Kolonne der Verhüllten stand und wartete, und er rief einen Frauennamen, zweimal, dreimal, und die Feldwebel riss ihn herunter, und er rief noch einmal vom Boden aus, und Grothe sah hin, wohin der Junge gerufen hatte, und sah eine Frau in der Kolonne, jung, mit dem Tuch, die den Kopf nicht drehte, weil man mit dem Tuch den Kopf nicht drehte, und die weiterging, als die Kolonne weiterging.

Merle, hatte der Junge gerufen. Grothe schrieb es nicht auf. Er behielt es.

III. Die Mole

Vier Kilometer, rückwärts, unter Feuer, mit dreitausend Menschen dazwischen, die nicht wussten, in welche Richtung.

Rendel führte es vom mittleren Abschnitt aus, und er führte es richtig, was Grothe für den Vordruck festhalten würde, weil man das festhielt. Zug um Zug, Ausweiche um Ausweiche. Der hinterste Zug hielt, bis der nächste stand, dann ging er durch den nächsten hindurch nach hinten, und der nächste hielt. Das Buch nannte es einen Gefechtsrückzug, und das Dreihunderteinunddreißigste hatte ihn offenbar so oft geübt, dass es ihn im Schlaf konnte, und Grothe stellte fest, dass es eine Schönheit hatte, wenn man von der Seite zusah, und dass man es nicht sagen durfte.

Am Landende hielt der Demolisher. Er stand quer auf der Mole, am Fuß der Rampe, und feuerte auf das Tor, alle zwanzig Sekunden, und jedes Mal, wenn er feuerte, fiel im Tor etwas zusammen, und jedes Mal kam etwas nach. Der Land Raider kam nicht durch das Tor, weil der Demolisher das Tor zu eng schoss, und die Astartes kamen nicht, weil sie warteten, und die Verhüllten kamen, weil sie kamen.

Sie gingen an den Flüchtlingen vorbei. Das war das Schlimmste an der Mole, und Grothe würde es in das Feld schreiben, wenn er eines fand: Zwei Spuren, und auf der einen gingen Menschen zur Insel, und auf der anderen gingen Menschen mit Tüchern zum Land, und sie gingen aneinander vorbei, und alle paar Meter blieb einer aus der Inselspur stehen und sah der anderen Spur nach und drehte um.

Rendel ließ die Hellhounds vor.

Zwei. Sie kamen von hinten die Mole herauf, an den Flüchtlingen vorbei, die sich an die Geländer drückten, und stellten sich in die Landspur, und dann brannten sie sie. Die Landspur. Die Verhüllten, die darauf gingen, zum Land hin, mit der Hand auf der Schulter des Vordermanns, und die nicht liefen, als das Feuer kam, weil sie nie liefen. Das Prometheum ging über sie hinweg und blieb, und sie brannten, und gingen, brennend, noch ein paar Schritte, und fielen, und die Nächsten hinter ihnen gingen in das Feuer hinein, weil da die Spur war.

Grothe sah zu Rendel. Rendel sah auf die Hellhounds. Er hatte das Kinn vorgeschoben, und in seinem Gesicht war nichts, und Grothe verstand, dass es eine Entscheidung des Regiments war, keine des Hauptmanns, dass das Dreihunderteinunddreißigste sie getroffen hatte, irgendwo zwischen dem Tor und hier, ohne dass jemand sie ausgesprochen hatte, und dass er sie nur mittrug. Ein Kommissar konnte eine Entscheidung verhindern. Er konnte sie nicht treffen. Er stand daneben, mit der Pistole, und ließ es zu, und schrieb es in kein Buch, weil kein Buch eine Spalte hatte für: Man hat die eigenen Leute verbrannt, damit die anderen eigenen Leute nicht mit ihnen gingen.

Die Feldwebel verlor das Auge im dritten Abschnitt.

Grothe sah es nicht geschehen. Er sah sie danach, an der Ausweiche, wo die Erste hielt, die Kinder, und die Kasrkin um sie herum, und sie stand aufrecht, und über der linken Gesichtshälfte war ein Verband, den jemand schnell angelegt hatte und der schon durch war, und sie gab Befehle. Ein Boltersplitter, sagte der mit dem Bart, Wessik, der neben ihr stand und aussah, als sei es sein Auge gewesen. Vom Geländer. Der Splitter, nicht der Bolter. Sie hatte gesagt, er solle es verbinden und den Mund halten, und er hatte das eine getan.

„Feldwebel", sagte Grothe.

„Kommissar." Das eine Auge sah ihn an, violett, und es war ruhig. „Wir halten hier, bis Rendel sagt, dass wir gehen. Die Kinder halten. Sie haben den Satz gesagt, am Tor. Haben Sie es gehört?"

„Ich habe es gehört."

„Ich habe ihnen gesagt, sie sollen liegen bleiben."

„Ich weiß."

„Sie sind aufgestanden." Das Auge ging von ihm weg, zur Mole hinunter, wo die Landspur brannte. „Sie sind aufgestanden und haben ihn gesagt, und dann haben sie sich wieder hingelegt, weil ich es gesagt habe. Beides. Ich weiß nicht, was das ist, Kommissar. Ich habe es noch nie gesehen."

„Ich auch nicht", sagte Grothe.

„Sie haben nie mit uns gedient."

„Nein."

„Dann wissen Sie es besser als ich", sagte die Feldwebel, und ging zu den Kindern.

IV. Der Befehl

In der einunddreißigsten Stunde kam der Land Raider durch das Tor.

Der Demolisher hatte das Tor gehalten, allein, neun Stunden, und dann hatte er zurückgemusst, weil man einen Panzer nicht auf einer Mole stehen ließ, bis der Feind neben ihm stand, und Bolland hatte ihn rückwärts gefahren, den ganzen Weg, einen Kilometer, mit dem Rohr nach vorn, und hatte alle zwanzig Sekunden geschossen, und als sie an der zweiten Ausweiche stand, kam der Land Raider durch das Tor, das jetzt niemand mehr eng schoss, und hinter ihm die Rhinos, und hinter den Rhinos kamen die Astartes zu Fuß, und sie kamen jetzt.

Zweitausend waren noch auf der Mole. Grothe hatte die Zahl. Er hatte sie, weil er sie seit einunddreißig Stunden hatte, und sie war: siebenundzwanzigtausendvierhundert auf der Insel, nach der Zählung des Adjutanten, weniger nach seiner, und auf der Mole rund zweitausend, in beiden Spuren, Flüchtlinge und Verhüllte und die Erste und die Kasrkin und drei Züge der Zweiten und der Demolisher, alle zwischen der zweiten und der vierten Ausweiche, alle auf zwei Kilometern Rockcrete über schwarzem Wasser, und hinter ihnen der Land Raider, der schneller war als jeder von ihnen.

Rendel stand an der vierten Ausweiche mit dem Vox und den Sprengladungen.

Sie lagen seit der ersten Stunde in der Mole. Die Flotte hatte sie hineingebaut, vor hundert Jahren, als Ederhaven noch etwas zu verteidigen hatte, in die Pfeiler zwischen der dritten und der vierten Ausweiche, und das Munitorum hatte sie gefunden, wie es alles fand, und der Adjutant hatte Rendel den Zünder gegeben, in Vertretung, mit einem Blatt, auf dem stand, wann er zu verwenden sei, und das Blatt sagte: bei Gefahr für die Insel.

„Kommissar", sagte Rendel.

Grothe kam zu ihm. Um sie herum standen Offiziere, die Leutnants der Zweiten, ein Hauptmann von den Angeworbenen, der Adjutant, und sie standen so, wie Männer stehen, die wissen, was gleich gesagt wird, und die wissen, wer es nicht sagen darf.

„Ich sprenge", sagte Rendel.

Er sagte es ihm. Nicht den anderen. Er sah Grothe an, mit dem Kinn, und in seinem Gesicht war jetzt etwas, zum ersten Mal, seit Grothe ihn kannte, und es war nicht Angst.

„Es sind noch zweitausend auf der Mole", sagte Grothe.

„Es sind noch zweitausend zwischen dem Land Raider und der Insel, und siebenundzwanzigtausend auf der Insel, und vier Transporter, und der Land Raider ist in zwölf Minuten hier. Ich sprenge zwischen der dritten und der vierten. Was diesseits ist, kommt hinüber. Was jenseits ist, nicht." Rendel hielt den Zünder. „Das sind achthundert. Vielleicht neunhundert. Die Erste ist diesseits. Die Kasrkin sind diesseits. Der Demolisher ist jenseits. Ich habe es gezählt."

Die Offiziere sahen Grothe an.

Er kannte den Blick. Er hatte ihn auf Armageddon gesehen, oft, und er wusste, was er bedeutete, und er wusste, dass die Vorschrift dafür eine Ziffer hatte, und er kannte die Ziffer. Ein Offizier, der befahl, achthundert eigene Leute im Feuer zurückzulassen, um sich selbst in Sicherheit zu bringen. Ein Kommissar, der daneben stand, mit der Pistole. Die Vorschrift sagte, was zu tun war. Sie sagte es so klar, dass die Leutnants es in Grothes Richtung dachten, und er hörte es.

Er sah Rendel an. Rendel sah zurück und wartete. Er hatte den Zünder in der Hand und hätte drücken können, und er wartete.

„Geben Sie her", sagte Grothe.

Rendel rührte sich nicht.

„Den Zünder, Hauptmann. Geben Sie ihn her."

„Es ist mein Befehl."

„Es ist Ihr Befehl. Es ist meine Hand." Grothe streckte sie aus. „Ein Kommissar tut das, damit ein Offizier es nicht muss. Das steht in keiner Ziffer. Es steht auch nirgends, dass es verboten ist. Ich habe nachgesehen. Ich habe viel Zeit gehabt, nachzusehen, in dreißig Jahren."

Rendel gab ihm den Zünder.

Grothe nahm ihn. Er war schwer, wie sie alle schwer waren, und er hielt ihn und sah die Mole hinunter, zur dritten Ausweiche, wo der Demolisher stand und feuerte, und dahinter, wo der Land Raider kam, und dazwischen, wo achthundert Menschen gingen, in zwei Spuren, und die Hälfte davon trug ein Tuch.

„Zwölf Minuten", sagte Rendel.

„Ich weiß", sagte Grothe. „Ich zähle."

V. Was auf der Mole blieb

Die Erste kam durch. Grothe zählte sie, weil er zählte: hundertneunundvierzig von hundertneunzig, im Laufschritt, mit den grünen Helmen, über die vierte Ausweiche, und hinter ihnen die Kasrkin.

Sechs.

Er sah es, bevor die Feldwebel es sagte. Sie kam als Letzte, mit dem Verband über dem halben Gesicht und dem einen Auge, und hinter ihr kam niemand mehr, und er wusste, wer fehlte, weil er wusste, wer immer neben ihr gegangen war.

„Wessik", sagte sie. Sie sagte es zu Grothe, weil er der Erste war, der da stand. „Dritte Ausweiche. Der Land Raider hat sie beschossen, die Kinder, auf dem letzten Stück. Er ist am Geländer geblieben, mit Roskes Schmelzgewehr, und hat den Rhino getroffen, der vorn war. Dann hat der Land Raider ihn gesehen." Sie hielt inne. „Man muss es sagen, hat er immer gesagt. Ich sage es."

„Ich habe es gehört, Feldwebel."

„Gut."

Dann kam der Demolisher.

Er kam rückwärts, die dritte Ausweiche herauf, feuernd, und hinter ihm, dicht, die Verhüllten, die gingen, und hinter denen die Rhinos und der Land Raider, und Grothe stand mit dem Zünder an der vierten und sah, dass der Demolisher es schaffen würde, knapp, wenn die Verhüllten nicht wären, die zwischen ihm und der vierten gingen, langsam, in beiden Spuren jetzt, weil sie die Richtung nicht mehr unterschieden.

Bolland fuhr in sie hinein. Rückwärts. Sie hatte keine Wahl, und sie tat es, und Grothe sah zu und zählte die Minuten, und bei neun war der Demolisher über die Sprengstelle hinweg, sechzig Meter diesseits der vierten Ausweiche, und fuhr weiter, und der Land Raider war an der dritten.

Zehn.

„Alles diesseits", sagte Rendel im Vox. „Alles, was kommt, kommt nicht mehr."

Auf der Mole zwischen der dritten und der vierten gingen noch Menschen. Grothe sah sie. Er sah sie so genau, wie er alles sah, was er später schreiben musste: Flüchtlinge, die zu langsam gewesen waren, eine Frau mit einem Kind, ein Mann mit einem Karren, den er nicht losließ. Verhüllte, in Reihen. Ein Zug der Zweiten, der zu lange gehalten hatte, dreißig Mann, die jetzt liefen, und die es nicht schaffen würden, und die es wussten, weil ihr Leutnant im Vox sagte, sie schafften es nicht, sprengen Sie, Kommissar, sprengen Sie, und dann sagte er es nicht mehr.

Elf.

Grothe drückte.

Die Mole ging zwischen der dritten und der vierten Ausweiche in die Luft, zweihundert Meter davon, mit allem, was darauf war, und fiel in den Sund, und der Sund nahm es, wie Wasser alles nahm, und danach war da eine Lücke, schwarz, mit Wasser darin, und auf der anderen Seite der Lücke stand der Land Raider und fuhr nicht weiter, weil es keinen Weg gab.

Auf der anderen Seite stand auch er.

Grothe sah ihn durch das Zielfernrohr, das er sich von der Scharfschützin geben ließ, ohne zu fragen. Der Astartes ohne Helm, auf dem Rumpf des Land Raiders, in Schwarz und Gold, mit dem geduldigen Gesicht, von dem der Major gesprochen hatte, und er sah über die Lücke herüber, auf die vierte Ausweiche, auf das, was diesseits stand. Neben ihm, auf dem Rumpf, stand der Mensch im Mantel. Diesmal sah man ihn. Grothe hatte das Gesicht nie gesehen und kannte es trotzdem, aus dem Buch, aus drei Abschriften, aus dem Vorschriftendeutsch: ein Major, vierundvierzig, mit einem Gesicht, das aussah, als habe es sich an etwas gewöhnt.

Der Astartes hob die Hand nicht. Er sah nur her. Dann drehte er sich um und stieg vom Rumpf, und der Major mit ihm, und der Land Raider drehte auf der Mole, langsam, und fuhr zurück zum Land, und hinter ihm gingen die Verhüllten, die noch standen, zurück, mit der Hand auf der Schulter, und zwischen ihnen, führte man welche, die kein Tuch trugen und trotzdem gingen, weil eine Hand auf ihrer Schulter lag.

Der Junge stand neben Grothe.

Odrin. Er stand da, mit dem Gewehr, und sah durch nichts, weil er kein Zielfernrohr hatte, und er sah trotzdem, das Gesicht hatte den Ausdruck von jemandem, der sieht, und er sagte den Namen noch einmal. Leise. Nicht über die Lücke. Zu sich.

Grothe gab der Scharfschützin das Zielfernrohr zurück.

„Auf die Insel", sagte Rendel im Vox. „Alle. Die Transporter warten nicht."

VI. Vordruck M-9

Der Transporter hieß irgendwie, und Grothe hatte den Namen nicht behalten, was ihm in dreißig Jahren nicht passiert war.

Er saß in einer Kammer, die die Flotte ihm gegeben hatte, weil ein Kommissar eine Kammer bekam, mit einem Tisch und einer Lampe, und vor ihm lag der Vordruck. Der Vordruck M-9. Vierzehn Felder je Blatt, je Verlust drei Pflichtangaben, Name, Erkennungsnummer, Umstand aus elf zulässigen Kurzworten, und er hatte in dreißig Jahren so viele davon ausgefüllt, dass seine Hand die Felder fand, ohne dass er hinsah.

Er sah hin.

Oberst Radomir Lorbeck. Erkennungsnummer. Umstand: Feind. Feld sieben, Heimatwelt: Cadia.

Unteroffizier Immo Wessik. Erkennungsnummer. Umstand: Feind. Heimatwelt: Cadia.

Er schrieb. Die Zweite, zug- und gruppenweise, mit den Namen, die die Leutnants ihm gegeben hatten, und mit dem Leutnant, der zuletzt gesagt hatte, sprengen Sie. Die Erste, einundvierzig, Kinder, mit Namen, die er aus den Listen der Scholae abschrieb, weil sie noch keine Erkennungsnummern gehabt hatten, nur die der Schola, und er trug die ein, weil ein Feld nicht leer blieb. Die Angeworbenen, die am Landtor und auf der Mole gestanden hatten, wo das Regiment stand, und die man ihm auf einem eigenen Blatt gegeben hatte, weil sie zu keiner Kompanie gehörten, die der Vordruck kannte.

Er kam zu Feld sieben.

Heimatwelt. Er saß mit dem Stift über dem Feld und sah es an. Der Mann hieß Ahlers, und er war vierunddreißig gewesen, und er hatte graue Augen gehabt, das wusste Grothe, weil er sie in seinem Buch notiert hatte, in der Woche, als die Angeworbenen kamen, und er war auf Ederhaven geboren, auf dem Moor, und hatte nie etwas anderes gesehen als das Moor, und er war am Landtor gefallen, in der Zweiten, neben Leuten, die ihn Angeworbener genannt hatten, und er hatte den Satz gesagt, am Tor, mit den Kindern, Grothe hatte es gehört, eine Stimme unter den anderen, mit einem Akzent, der nicht von dort war.

Man schrieb in das Feld, was in den Papieren stand. Das war die Vorschrift. Er hatte die Vorschrift dreißig Jahre lang gehalten, und er hatte in den letzten Stunden einen Zünder gedrückt, der nicht in der Vorschrift stand, und eine Spur brennen sehen, die in keiner stand, und Kinder aufstehen sehen, die liegen bleiben sollten, und der Satz, den er nicht verstand, war der Grund für alles davon gewesen, und er verstand ihn immer noch nicht, und er merkte, dass er ihn nicht mehr verstehen musste.

Er schrieb: Cadia.

Dann der Nächste. Ederhavener, dreißig, blaue Augen, gefallen auf der Mole. Cadia. Der Nächste. Cadia. Er schrieb es in jedes Feld sieben, bei jedem, der auf dem eigenen Blatt stand, und es war falsch, nach der Vorschrift, und es war das Erste seit dreißig Jahren, das er in einen Vordruck schrieb, weil er es für wahr hielt und nicht, weil es dastand.

Als er fertig war, zählte er die Blätter, weil er zählte. Achthundertfünfzig. Das Regiment stand bei siebenhundertvierzig.

Er legte die Blätter zusammen und sah sie an, den Stapel, und dachte an die Feldwebel, die den Satz nicht sagte, und an den Major, der ihn verneinte, und an die Kinder, die ihn sagten und sich dann hinlegten, und an einen Mann namens Ahlers, der ihn mit falschem Akzent gesagt hatte und jetzt in einem Feld stand, in das er nicht gehörte, und er dachte das Wort, das er seit Ederhaven nicht gedacht hatte, weil es ihm nicht zugestanden hatte.

Cadianer.

Er schrieb es nicht. Es gab kein Feld dafür. Er legte den Stift weg und löschte die Lampe und saß im Dunkeln, in einem Transporter, dessen Namen er nicht behalten hatte, und unter ihm ging das Schiff in den Warp, und er hörte das Gellar-Feld anfangen zu singen, und zum ersten Mal in dreißig Jahren zählte er nichts.