Kethros 89. Regiment

Aushebung und Tithe

Die Kethros 89. wurde im Regelzehnt ausgehoben — ein zehntel der militärischen Gesamtstärke des Planeten Kethros Agris, zusammengetrieben nach dem Fall der Hive-Hauptstadt und der Belagerung durch xenos-Schiffe, die heute nur noch in Feldtexten erwähnt werden. Die Jungs und Mädchen, die in Metallketten auf die Laderampen gingen, waren nicht besser ausgebildet als alle anderen Agrarwelt-Rekruten — sie kamen einfach früher. Der Planetengouverneur Maltheus Vorn hatte zwei Möglichkeiten: unterversorgte Truppen schicken und hingerichtet werden, oder die besten Höhlenjäger und Grubengänger nehmen, die sein Volk besaß, und einen Stab von Offizieren kaufen, die wussten, was sie taten. Er wählte das zweite. Die Folge war nicht Tapferkeit, sondern Wut — eine tiefe, schleichende Wut auf die Erde, die sie genommen hatte, und auf jeden Kommissar, der sie dafür verachtete.

Was die Heimatwelt verlor

Kethros Agris verlor eine ganze Generation von Spurenlesern — den Zunftstand der Bergmänner und Jäger, die hundert Jahre brauchten, um eine Höhle von einer Wildnis zu unterscheiden, einen Weg durch Gestein zu wittern, Wasser unter der Erde zu finden. Diese Männer und Frauen waren nicht Soldaten. Sie waren die letzte lebendige Verbindung zu den Wissensgefilden der Altvorderen. Sie hatten Namen für hundert Arten von Gestein und hundert Arten von Stille. Sie konnten im Dunkeln schreiten. Der Boden sprach zu ihnen. Mit ihrer Aushebung verstummte diese Sprache. Die Agrarkonzerne von Kethros mußten neue Spurenleser ausbilden — junge, ungeduldig, ungenaue. In den sechs Jahren seither sind zwei Erzvorkommen zusammengebrochen, weil niemand wußte, daß der Untergrund dort brüchig war. Der Hunger auf Kethros ist tiefer geworden.

Die Heimatwelt

Kethros Agris ist eine Agrarwelt von zweiter Kategorie, dreiviertel ihrer Oberfläche Hochgebirge und ein Netz von Schluchten, die so tief sind, daß Sonnenlicht die Täler nur drei Stunden am Tag erreicht. Die Höhenlage macht den Ackerbau karg und den Winter lang — acht Monate Schnee und Eis, vier Monate zerbrechlicher Anbau. Das Volk von Kethros hat sich deshalb nach unten orientiert. Sie sind Bergbauern und Grubengänger, nicht Feldbauern. Die Tunnel unter der Welt sind breiter als die Straßen, älter als die Städte, und es gibt mehr unterirdische Seen als Oberflächenflüsse. Ein Tunnel-Rat ist einer dieser Menschen — kompakt, muskulös, mit brecheisen-Schultern und Augen, die im Dunkeln lesen können wie im Licht. Sie bewegen sich unter der Erde mit der Eleganz einer Ratte in ihrem Labyrinth. Sie können Wasser schmecken und Luft riechend navigieren. Sie verstehen Stille als Sprache. Und sie sind stolz — nicht auf ihr Vaterland, sondern auf die Tatsache, daß der Boden ihnen gehört, nicht umgekehrt.

Der Nachteil, den sie mitbringen

Tunnel-Ratten sind blind geworden in großen Räumen. Im ersten Feldzug auf Venn-Mora — eine flache, offene Wüste — verlor die Kethros 89. in vier Wochen mehr Soldaten als in sechs Jahren in den Bergkesselkämpfen zu Hause. Ihre Augen konnten nicht weit genug sehen. Ihre Instinkte sagten ihnen: Fläche bedeutet Todesfalle. Ihre Offiziere, die für Tunneltaktiken ausgebildet waren, konnten keine offenen Formationen befehlen. Ein Soldat, der unter Steinen geboren wurde, hat Angst vor Himmel. Das erste Regiment, das neben den Tunnel-Ratten stationiert wurde, hielt sie für Feiglinge, weil sie in einer Wüstenschlacht mit tausend Meter Sichtweite in Deckung blieben. Der Oberst Venn-Mora damals, Kastor Helland, schrieb einen Bericht über „untragbare Taktiken und mögliche Disziplinarmaßnahmen". Dieser Bericht wird bis heute in den Akten des Munitorum aufbewahrt. Die Schande vergiftet jede neue Stationierung.

Regimentskultur

Die Tunnel-Ratten marschieren nicht — sie gehen. Ein langer, federnder Schritt, der das Gleichgewicht in den Seitengängen von Bergen halten kann, der Kilometer um Kilometer ohne Ermüdung frisst. Der Schlachtgesang ist ein Arbeitsgesang, vermutlich aus den Bergwerken:

Rattenblut läuft tiefer als der Boden, / Höher als der Stein, / Weiter als das Wasser spricht, / Kein Licht, kein Lebewohl.

Es ist kein Kriegsgesang. Es ist ein Totenlied. Sie singen es bei Nacht, wenn eine Position gehalten werden muß, und die jungen Soldaten verstehen nicht, warum die älteren Veteranen dabei weinen.

Ein Aberglaube durchzieht die Regimentskultur: Stille bricht Segen. Wer in der Schlacht spricht, ohne gefragt zu werden, wird sich irren. Wer lacht, wenn ein Kamerad stirbt, wird selbst sterben. Wer oben unter dem Himmel singt, wird gehört. Commissare haben versucht, diesen Glauben auszurotten — und aufgegeben. Es ist stärker als alle Disziplin.

Die Barackenzelte riechen nach Erde und konservierter Wurzel. Der Boden ist immer schmutzig, auch wenn gerade gereinigt. Die Soldaten trinken ihr Bier langsam, in kleinen Gruppen, und unterhalten sich in Flüstertönen, auch wenn der Feind hundert Kilometer weg ist. Die Toten werden beerdigt mit den Füßen nach Westen und dem Kopf nach unten, damit der Boden sie aufnimmt. Wenn es keine Zeit zum Graben gibt, werden die Leichen in Säcke gestopft und die Säcke unter Steine gelegt.

Das Kommissariat

Die Tunnel-Ratten fürchten ihre Commissare nicht — sie haben sie zu lange überlebt. Aber es ist keine mutige Verachtung. Es ist eine stille Allianz. Commissare, die zu hart urteilen, verschwinden in den Tunneln während einer Mission. Commissare, die verständig sind, finden ihre Ausrüstung immer in Ordnung, ihre Schnapsration immer gefüllt. Der gegenwärtige Senior-Kommissar, Theofilus Krane, versteht die Spielregeln. Er führt seine Hinrichtungen durch — drei in diesem Jahr — aber er wählt sorgfältig. Immer schuldig. Immer verdient. Keine Säuberungen. Das ist das Abkommen.