Kaethar 447. Jäger-Regiment

Aushebung und Tithe

Der Planet Kaethar Prime war eine Dschungelwelt der obersten Klasse — dicht bewaldet, mineralreich, menschlich bewohnt in Waldstädten der Pfahlbau-Bauweise und einer großen Schwarmstadt namens Hive Drennhold im Zentralland. Das Planetengouvernement unter dem Haus Vethain war alt, schwach und zunehmend in Schulden beim Administratum gebunden.

Im Jahr 814.M41 ordnete Terra eine Tithe-Anhebung an. Der Blutungszehnt — eine Notfall-Erhebung in Kriegsgebieten — senkte sich auf Kaethar. Das bedeutete nicht ein Zehntel der Kampftruppen, sondern ein Zehntel aller Männer im waffenfähigen Alter. Der Gouverneur Vethain verfiel in Lähmung. Die lokale Schola Progenium produzierte Drill-Feldwebel, aber keine Unteroffiziere schnell genug. Die Aushebung wurde per Los durchgeführt — ein Herrscher-Dekret, das jeder Wald-Siedlung befahl, Söhne zu benennen, Väter zu benennen, Brüder zu benennen, und sie ins Tithe-Lager zu bringen.

Das Regiment wurde nicht aus Freiwilligen aufgebaut. Es wurde aus Gefangenen aufgebaut — Arbeiter aus Dschungel-Einrichtungen, Handwerker aus den Pfahlbau-Städten, und Priester-Anstaltsinsassen, die in der Hive schuldig befunden worden waren, für „Geistwort" und „unerlaubte Versammlung". Viele konnten nicht schießen. Einige konnten nicht lesen. Der Ausbildungs-Oberst, ein alter Cadianist namens Kael Sormin, hätte Monate Drill gebraucht, um aus ihnen Soldaten zu machen. Terra gab ihm neun Wochen.

In dieser Zeit verlor er fünfzehn Prozent an Dehydrierung, Stoffwechselkollaps und zwei an Meuterei-Hinrichtung. Die Überlebenden — 4.840 Soldaten — wurden in vier Kompanien organisiert und auf die Schlacht von Kasthul geschickt, einen Krieg, bei dem ein Ork-Horde gegen die Adepta Sororitas einer benachbarten Welt kämpfte. Sie waren vier Wochen im Feld. Sie verloren 2.100 Soldaten. Sie kamen nach Hause. Sie sahen nicht nach Hause aus — es gab kein Hause mehr.

Der Adeptus Mechanicus hatte in ihrer Abwesenheit landend gemacht.

Was die Heimatwelt verlor

Die Holzträger-Zunft von Kaethar hatte in fünftausend Jahren ein Handwerk perfektioniert, das nur in tropischen Dschungeln funktioniert. Sie wußten, wie man lebende Bäume biegt, statt sie zu fällen — wie man Knoten setzt, die nach hundert Jahren Halt haben, wie man die Wurzeln liest wie Briefe von der Erde. Sie unterrichteten Kinder mit dreißig Jahren Geduld. Eine Zunft brauchte mindestens sechzig Meister um eine Stadt zu bauen. Das Tithe holte vierzig Junge ab. Als das Regiment zurückkam, fanden sie drei Meister übrig — einer blind, einer gelähmt, einer zu alt, um zu arbeiten. Die Waldbäume hielten. Aber die neuen Gebäude, die gebaut werden mußten, waren gebaut von Anfängern. Das Handwerk war nicht gestorben — es war anhalten geblieben.

Die Heimatwelt

Kaethar Prime war eine hochfeuchte Äquatorial-Dschungelwelt, dichter Regenwald von Pol zu Pol. Die Bäume wuchsen hundert Meter hoch, ihre Kronen bildeten ein geschlossenes Dach, durch das kaum Licht fiel. Der Boden war Faulschlamm, ständig naß, bedeckt mit Farn und Pilz und leuchtenden Dingen, deren Namen die Menschen nicht kannten. Das Volk lebte in Waldstädten — Bauten aus gebogenem Holz und Wurzel-Flechtwerk, die auf Pfahlen zehn oder zwanzig Meter über dem Boden schwebten. Jede Stadt war an die nächste durch Hängebrücken aus getrockneten Lianen gebunden.

Das Wasser war überall. Es regnete jeden Tag. Es floß aus Spalten in der Erde. Es sammelte sich in Becken und wurde zu Moos. Menschen lernten, trocken zu bleiben, indem sie sich naß machten und schnell trockneten — die Feuchtigkeit war konstant, also lernte man, nicht gegen sie zu kämpfen, sondern mit ihr zu leben wie mit einem Tier, das man füttern muß. Der Leib wurde Sache — eine Hülle, die man nutzte und an deren Beschädigungen man nicht dachte.

Die Gesellschaft war Handwerk-basiert. Es gab Holzträger, Flechter, Jäger, Heiler-Priester, die Pflanzen kochten. Es gab keine Ritter. Es gab einen schwachen Gouverneur in der fernen Hive Drennhold, der dachte, daß er Land besaß, aber die Waldbewohner wußten, daß das Land ihn besaß. Sie zahlten Steuern wie man Tribut an einen Sturm zahlt — nicht aus Loyalität, sondern aus Verständnis, daß der Sturm kommt, ob du bezahlst oder nicht.

Dies machte sie zu ausgezeichneten Fallschirmjäger-Soldaten. Sie waren es gewohnt, Höhe zu nutzen. Sie bewegten sich schweigend durch dichtes Gelände. Sie hatten keine Angst vor Nässe und Kälte, weil sie in beiden lebten. Sie akzeptierten Mangel — eine geringe Ration, ein zerrissenes Uniform, eine Waffe, die Rost trug — als normale Bedingung. Sie arbeiteten wie eine Waldstadt funktioniert: Jeder Teil tut seinen Teil, oder der ganze Organismus stirbt. Sie waren Familie in Trupps. Sie waren ungeheuer effizient hinter feindlichen Linien.

Der Nachteil, den sie mitbringen

Die Waldmenschen von Kaethar hatten ihre ganze Kultur auf Vertrauen in lokale Hierarchie aufgebaut. Ein Meister der Holzträger-Zunft war unfehlbar in seinem Fach. Ein Heiler-Priester wußte, welche Pflanze heilte und welche tötete. Ein Ältester wußte, wann man handeln und wann man warten mußte. Das Imperium zerstörte diese Ordnung sofort. Der Regiment-Oberst Sormin war ein Fremder aus Cadia. Die Feldwebel waren aus dem Administratum, nicht aus der Waldbevölkerung. Die Befehle kamen von oben, nicht von dem, der das Gelände kannte.

Dies führte zu Meuterei — nicht offen, sondern in Form von stillschweigendem Ungehorsam. Ein Fallschirmjäger-Zug, der Befehle erhielt, eine Kaserne zu räumen, würde statt dessen den langsameren, sichereren Weg nehmen und dann berichten, daß es der einzig mögliche Weg war. Ein Unteroffizier würde seinen Obersten nicht widersprechen — er würde statt dessen so lange Informationen geben, daß der Oberst eine andere Entscheidung treffen würde. Das Regiment verlor seine erste Schlacht bei Kasthul nicht, weil es nicht kämpfen konnte, sondern weil drei Feldwebel — alle Waldmenschen — nicht glaubten, daß die Befehle des Kampfgruppen-Kommandeurs sinnvoll waren, und ihn nicht warnte, daß die Orks einen anderen Weg nahmen.

Die Orks überfielen die Flugbasis von hinten. Dreihundert Soldaten starben in einer Stunde.

Später, im Jahr 838.M41, als das Kaethar 447. sich gegen Terra erhob, zeigte sich dieselbe Kluft. Die Feldwebel wollten verteidigen — nicht angreifen. Die Unteroffiziere wollten Waldschlachten schlagen — nicht offene Schlachten. Der Oberst — nun Oberst Vethain selbst, Gouverneur-Sohn und Kommandeur — mußte befehlen wie ein Waldältester, nicht wie ein imperiales Offizier. Dieses Regiment kann seinen Obersten nicht folgen, wenn er nicht seiner Erde würdig ist. Es wird ihn nicht offen verraten. Es wird ihn still ersetzen.

Regimentskultur

Die Kaserne des Kaethar 447. wurde, wo es möglich war, in Waldnähe errichtet — nicht aus militärischen Gründen, sondern weil das Regiment nicht konnte, ohne Bäume zu sehen. Die Soldaten hielten Rituale, die von keinem Offizier geduldet wurden, aber auch nicht verboten waren, weil sie kein Volk anzogen. Jeder Soldat wickelte eine Liane — einen lebenden Zweig, nicht ein getrocknetes Seil — um sein Gewehr, wenn er es zum ersten Mal trug. Das war kein Schmuck. Das war ein Vertrag mit dem Land.

Das Marsch-Lied war nicht das Imperium-Lied. Es war älter:

„Laß den Regen fallen, der Boden erhebt sich / Laß die Lasten sinken, die Wurzeln greifen / Kein Baum stirbt stehend, jeder Wald wird groß."

Es handelte von Widerstand, aber nicht vom Kampf — von der Ausdauer des Holzes gegen Wasser und Licht, das ruhig Stein in Erde verwandelt.

Die Superstition, welche die Offiziere geduldet hatten, war die Praxis des „Toten-Namens". Wenn ein Soldat sein Lager aufbrach zum ersten Mal nach dem Tod eines Kameraden, sprach er den Namen des Toten, während er seinen Fuß auf die Erde setzte. Das war nicht Nekromantie oder Ketzerei im imperialen Sinne — es war Zeugnis. Der Tote war Teil des Landes jetzt, und der Lebende trat auf ihn, ohne das zu vergessen. Das Regiment verlor 3.593 Soldaten zwischen Gründung und Rebellion. Die Überlebenden lernten, viele Namen zu sprechen.

Der Geschmack des Liquor-Rationaliums war wie Säure. Die Waldmenschen mischten es mit Wasser aus den Becken und Blättern aus Lianen, und es wurde zu etwas, das süßer schmeckte. In den Warteschlangen vor den Rationierungsposten bekommst du kleine Flaschen, gefüllt mit diesem Zeug. Das Regiment trank. Es trank nicht laut. Es trank still, sitzend, denkend.

Wenn Zeit war, um die Toten zu begraben, gruben Soldaten ein Loch und legten den Körper hinein. Sie sprachen keinen Priester-Segen. Sie sprachen den Namen des Toten. Sie deckten ihn mit Erde und Blättern ab. Wenn keine Zeit war — wenn die Schlacht noch andauerte oder der Transport keine Verzögerung zuließ — warfen sie den Leichnam in das erste verfügbare Wasser. Das Wasser wurde zu Wald. Der Waldpriester würde tragen, was übrig war.

Das Kommissariat

Das Regiment hatte einen Kommissar: Kommissar Telos Wrentz, aus der Schule des Tithe selber. Er war jung — neunundzwanzig Jahre alt — und er glaubte an die Unfehlbarkeit des Imperators so tief, daß er nicht bemerkt hatte, daß das Imperium fehlbar war. Er sah die erste Meuterei nicht. Er sah die zweite nicht. Er sah sie zum dritten Mal, als bereits dreißig Prozent des Regiments in verstecktem Befehl gegen Terra operierte.

Der Kommissar hätte hingerichtet werden sollen. Das war die Vorschrift. Aber das Regiment wußte, daß sein Gewehr keine Munition hatte, bevor er es zog. Der Feldwebel Torahn, der Holzträger-Meister aus der Zentralstadt, verständigte sich mit dem Kommissar, ohne Worte, daß sein Gewehr jemanden treffen würde — nämlich Wrentz selbst — wenn er versuchte, mehr als eine Person zu erschießen. Der Kommissar verstand. Er schloß sich der Rebellion an, nicht aus Überzeugung, sondern aus Pragmatismus. Ein toter Kommissar nützt niemandem. Ein Kommissar, der sich nicht traute zu schießen, weil er wußte, daß sein Gewehr sein eigenes war — der war nützlich.

Das Regiment hat keine Angst vor seinen Kommissaren, weil es sie hat.