7. Ghessa

Die niedrige Ordnungszahl steht für eine uralte Formation, die immer wieder neu aufgestellt wurde. Die übrigen Regimenter Ghessas tragen Nummern jenseits der 200, weil die Welt unter ihrem Zehnt fast jährlich neue Verbände abgibt.

Das 7. wurde fünfmal vollständig vernichtet, zuletzt 979.M41 in den Grabkammern von Vesh-Anur, wo Necrons es binnen einer Nacht auslöschten. Die heutigen Soldaten kennen keinen einzigen der Toten, deren Ehren sie tragen. Sie sprechen von ihnen als von „den Vorderen“ und schnitzen deren Namen nicht auf, weil niemand sie weiß. Stattdessen nennt jeder Neuling beim Eid den Namen eines Toten aus seinem eigenen Dorf und behauptet, der habe im 7. gedient. Meist ist das gelogen, und alle wissen es.

Nkaru Tasso Ruumbel

Ruumbel ist 52 Jahre alt, breit, mit hängenden Schultern, und das linke Ohr hat ihm ein Necron-Skarabäus abgefressen. Er trägt einen Ripper-Karabiner mit Kolben aus Eisenholz, den er „Mutter“ nennt. Ruumbel ist jähzornig. Er sieht einen Feind und fährt los. Auf Ushpet meldete ihm ein Späher eine Necron-Kolonne im Flussbett. Befehl war, zu beobachten und zu melden. Ruumbel ließ die 2. Kompanie in die Flanke der Kolonne fahren, zerstörte zwei Transporter und verlor dabei 180 Mann, als die Toten wieder aufstanden. Er entschuldigt sich nie. Er besucht nur hinterher jeden Verwundeten und sagt jedem dasselbe.

Hauptkommissar Dorota Kell

Kell ist schmal und stammt von einer kalten Welt, und sie friert selbst in der Dschungelhitze. Sie trägt den Mantel immer geschlossen. Ihre Boltpistole hat sie nie gereinigt, weil der Rost, wie sie sagt, ehrlicher ist als Öl. Auf Sorrhal Tertius stellte sie sich vor Ruumbels Spähwagen, als er zum dritten Mal an einem Tag angreifen wollte, und blieb stehen, bis er den Motor abstellte. Seitdem sprechen die beiden nur noch das Nötigste miteinander. Die Soldaten nennen sie „die Bremse“ und meinen es freundlich. Sie weiß von dem Blatt unter der Zunge und hat selbst eines.

„Ich erschieße Feiglinge, Oberst. Für Helden haben wir den Feind, und der ist schneller als ich.“ — Hauptkommissar Dorota Kell

Feldprediger Okonjo Leth

Leth ist ein alter Mann mit milchigem rechtem Auge. Er kam als Missionar nach Ghessa und ging mit dem ersten Jahrgang, den er getauft hatte. Er trägt einen Rosenkranz aus Necron-Splittern, jeder Splitter durchbohrt und in Pech getaucht. Er hat den Kreuzzug erfunden, den die Grenadiere führen. Er hat ihnen erklärt, dass die Necrons seelenlos sind, und er hat nie widersprochen, als sie daraus Waldgeister machten. Auf Tessk segnete er einen Salamander-Spähwagen, damit sein Fahrer einstieg, obwohl der Fahrer glaubte, das Auspex darin rufe die Toten.

„Der Imperator versteht jede Sprache. Wenn sie ihn ‚Großer Baum‘ nennen, soll er eben ein Baum sein.“ — Feldprediger Okonjo Leth

Das Blatt unter meiner Zunge schmeckt nach Seife, weil es vom Transporter stammt und nicht vom Wald. Neben mir kaut Ruvo Tebbe auf seinem und sieht über den Rand der Böschung.

Unten im Flussbett gehen die Kalten. Ich zähle 30, dann höre ich auf. Sie laufen, ohne dass Wasser spritzt, und ihre Augen leuchten grün wie verfaultes Holz. Der Befehl lautet: zählen, melden, zurück. Ich habe ihn dreimal gehört, einmal vom Tamba, einmal von Tebbe, einmal vom Kommissar, der zu uns heruntergekommen ist und jetzt hinter dem zweiten Spähwagen hockt und friert.

Ich schreibe die Zahl auf die Rinde. Tebbe nimmt sie und gibt sie dem Läufer. Der Läufer rennt. Dann sollten wir gehen.

Wir gehen nicht, weil der Spähwagen des Nkaru durch das Unterholz bricht, Motor laut, die Standarte am Heck, und hinunter ins Flussbett fährt.

Tebbe flucht. Nicht über den Nkaru, nur allgemein, in der Sprache von Uruvel, die ich nicht kann. Dann steht er auf. Dann steht der ganze Zug auf.

Ich warte darauf, dass jemand schreit, dass wir rennen, dass wir durcheinanderlaufen wie Kinder, die zum Fluss hinunter wollen. Aber der Tamba ruft das Kommando, das ich auf dem Kasernenhof 400 Mal gehört habe und für das ich ihn gehasst habe: „Drei Reihen! Abstand eine Hand!“ Und wir treten an. Unter Blättern, an einem Hang, mit Kalten im Flussbett. Drei Reihen, Abstand eine Hand, das Glied gerade wie ein Pfahl.

„Erste Reihe, werfen.“

Ich werfe. Die Granate brennt in der Luft. Ich sehe sie fallen, Harz spritzt über die metallenen Schultern.

„Zweite Reihe, werfen.“

Ein Kalter hebt seine Waffe, und Kesh Anuk neben mir ist plötzlich nicht mehr da. Nur noch Staub, wo er stand. Tebbe tritt einen halben Schritt nach links in die Lücke, und die Reihe ist wieder gerade.

„Dritte Reihe.“

Der Nkaru steht unten auf seinem Spähwagen und schießt mit dem großen Karabiner, und er brüllt dabei, als würde er ein Tier jagen. Ich weiß, dass er falsch liegt. Tebbe weiß es. Der Kommissar hinter uns weiß es, er hat die Pistole in der Hand und zielt auf niemanden.

Dann fährt der Spähwagen wieder hinauf, schwarz verschmiert, und der Nkaru ruft: „Zurück! Zurück!“ Wir drehen in drei Reihen ab, wie auf dem Kasernenhof, und laufen erst, als der Tamba es sagt.

Im Lager zählt Tebbe durch. Sechs fehlen. Er spuckt sein Blatt aus und sieht es lange an.

„Hast du deins noch?“, fragt er.

Ich nicke. Ich habe es nicht verschluckt, obwohl ich es die ganze Zeit wollte.

„Gut“, sagt er. „Dann bist du jetzt einer von uns.“

Ich frage ihn nicht, was die sechs dann waren.

Abends kommt der Nkaru durch die Reihen. Er setzt sich zu jedem Verwundeten und sagt jedem dasselbe Wort, und ich höre es nicht, weil ich zu weit weg sitze. Ich will es auch nicht hören. Ich will nur, dass er morgen wieder fährt, und dass ich wieder aufstehe.