The Contrite Masons

Anredeformen / Titelfolge

Ordensleitspruch

Wir schulden den Stein. Diese Zeile trägt die Buße. Neophyten wird gelehrt, dass ihre Vorfahren zum Bauen verurteilt wurden und dass das Urteil auf den Orden überging, statt mit den Toten zu enden.

Wir tragen die Last. Diese Zeile trägt die Ausdauer. Ein Neophyt steht unter einem belasteten Sturz, bis seine Knie zittern, und er lernt, dass das Gewicht die Lehre ist und keine Prüfung.

Wir lesen den Riss. Diese Zeile trägt die Voraussicht. Einst bedeutete sie das Handwerk des Sappeurs. Seit dem Fall wird sie als Sakrament gelehrt: Jede Mauer zeigt ihr Ende denen, die hinsehen.

Wir gehen nicht. Diese Zeile trägt die Beständigkeit. Ein Neophyt, der während des Lastritus aus der Reihe tritt, wird zu den Arbeitskolonnen zurückgeschickt, und sein Name wird nie mehr ausgesprochen.

Abgrenzung

Ihre Belagerungskunst lässt manche Iron-Warriors-Blut vermuten. Diese Ähnlichkeit ist konvergente Entwicklung und keine Verwandtschaft der Gensaat. Die Masons stammen von Rogal Dorns Söhnen ab, und sie setzen ihre Steine noch immer nach den Mustern der Imperial Fists.

Orte des Festungsklosters

Überblick

Die Masons zählen in Neunen, der Zahl des Architekten. Eine Lage sind neun Brüder, eine Bastion sind neun Lagen, und neun Bastionen bilden den Orden, wobei niemand außerhalb des Unteren Lesepults weiß, wie viele der neun noch stehen. Ein zehnter Bruder in einer Lage ist ein Fehler im Stein. Die Doktrin besagt, dass er dem Abraum zugewiesen oder in der Bresche getötet werden muss. Die Bastion von Hauptmann Ludwig Garadon verweigert dies. Sie tritt noch immer in Zehnern und Fünfern an, den Codex-Zahlen ihrer Toten, und der Rest des Ordens beobachtet sie.

Die Neunfache Mauer

Der Meister und acht Offiziere knien im Kreis am Unteren Lesepult und lesen gemeinsam den Schlussstein. Leutnant Markus Frostner, Ordenspriester Volkmar Vosskar und Scriptor Efried Dornfeld sitzen hier, wenn sie nicht im Feld sind.

Champion: Ordenspriester Volkmar Vosskar, Hüter des Lots. Bei Tessarin betrat er eine Bresche, die der Schlussstein markiert hatte, und stand darin, bis sie hielt.
»Der Stein sagte mir, ich würde hier sterben. Ich fragte ihn, zu welcher Stunde.« — Volkmar Vosskar

Bastion

Eine Bastion leistet ihren Eid, die Panzerhandschuhe in nassen Mörtel gepresst, und besitzt eine Mauer, bis ihr befohlen wird, sie niederzureißen. Garadons Bastion stellt die Intercessor-Trupps Hartmann unter Sergeant Otto Vandergard, Kaltenbrunn unter Sergeant Fafnir Wintermark und Hohenfels unter Sergeant Anselm Diaz.

Lage

Eine Lage ist eine Feuerlinie, gesetzt und versiegelt wie Mauerwerk. Die Hellblaster-Trupps Hallgrim unter Sergeant Vladimir Wachters und Eisenwald unter Sergeant Sigismund Zitadell halten die Plasmalagen.

Breschenkreis

Der Kreis betritt die Bresche, die der Schlussstein nennt, in dem Augenblick, den er nennt.

Champion: Veteranen-Sergeant Anselm Felshammer, Hammer des Sturzes, von Lysander. Er hielt auf Myre Deep neun Stunden lang ein eingestürztes Tor, während sich die Decke auf seine Schulterpanzer senkte.
»Wenn es fällt, fällt es zuerst auf mich.« — Anselm Felshammer

Eiserner Chor

Der Chor singt Binärcode über den Kriegsmaschinen der Masons und den Dreadnoughts Isbrand und Torwald, dazu über dem Predator Falkenrath und dem Land Raider Weissberg.

Champion: Techmarine Ulrich Brandhorst, Chormeister. Er fuhr Weissberg auf Tessarin in eine Tyranidentunnelmündung und brachte die Decke auf dem eigenen Rumpf zum Einsturz.
»Die Maschine kannte den Fallpunkt auch. Sie fuhr trotzdem.« — Ulrich Brandhorst

Daran festhalten

Die Masons zählen in Neunen, und ihre Neunerzählung bestimmt jede folgende Seite. Der Orden wird vom Meister der Neunten Lage befehligt.

Berengar Holt, Meister der Neunten Lage

Holt war Sappeur, als der Schlussstein gefunden wurde, und er ist der einzige lebende Bruder, der ihn als Erster berührte. Beide Augen sind kristallin. Er trägt eine Artificer-Rüstung, in die Kreidelinien geritzt sind, die niemand sonst löschen darf, und er führt einen Energiehammer, geschnitten aus dem Matrixgestein des Schlusssteins von Myre Deep. Er verlässt das Untere Lesepult selten.
»Ich kenne die Stunde, in der dieser Orden endet. Ich habe beschlossen, sie nicht zu nennen.« — Berengar Holt
Auf Myre Deep befahl Holt, die eigene Ostmauer der Zitadelle auf den angreifenden Schwarm stürzen zu lassen. Elf Masons standen noch auf ihr.

Der Erste Kastellan, Gründer

Der Name des Ersten Kastellans wurde aus allen Aufzeichnungen getilgt. Er legte die erbliche Schuld des Ordens fest und errichtete die Lasthalle. Reliquien zufolge trug er einen Sturmschild aus Gravmorrow-Kalkstein, mit Ceramit verbunden. Die Chroniken bewahren eine Zeile von ihm:
»Ein Büßer, der aufhört zu bauen, ist nur ein Gefangener.« — Der Erste Kastellan
Er fiel, als er ein Makropoltor mit seinem eigenen Leib gegen Orks vermauerte. Die Masons ließen ihn im Mörtel.

Ludwig Garadon, Hauptmann

Garadon befehligt die Streitmacht, die für die Kriege der Masons jenseits von Gravmorrow aufgeboten wird. Das Lauschen hat ihn nicht gezeichnet, was sein Ordenspriester verdächtig findet. Er trägt eine Mark-X-Rüstung, führt einen meisterhaft gefertigten Bolter und ein Energieschwert und hält seine Trupps bei zehn. Er wurde in den Arbeitskolonnen geboren.
»Ich werde keinen Bruder aussondern, um meine Arithmetik heilig zu machen.« — Ludwig Garadon
Bei Tessarin sandte er die Lesung des Schlusssteins an die imperiale Garnison statt an seinen eigenen Meister.

Efried Dornfeld, Scriptor

Dornfeld trägt die Sicht des Schlusssteins am schwersten. Er ist bereits beim Setzen, auch wenn er es verbirgt, und sein linkes Auge ist reiner Kristall. Er führt einen Kraftstab, gekrönt von einem Messinglot.
»Er lügt nicht. Das ist es, was mir Angst macht.« — Efried Dornfeld
Leutnant Markus Frostner schützt ihn in der Schlacht, auf Befehl Garadons, den Holt nie gegengezeichnet hat.

Die Masons können die Tyraniden nicht in Ruhe lassen, und der Schlussstein hat ihnen nicht ein einziges Mal eine Tyranidenmauer gezeigt, die fällt. Die Schwarmflotte Sorrowmaw baut keine Befestigungen. Ihre Schwärme haben keinen Fallpunkt, weil sie nie standen. Gegen jeden anderen Feind siegt der Orden, indem er den Riss liest. Gegen den einen Feind, der sie nach dem Schlussstein greifen ließ, sind sie so blind wie bei Calder's Reach, und die Ladungen ihrer Sappeure haben auf jeder der letzten drei Welten, für die sie kämpften, mehr imperiale Bürger getötet als Xenos.

Holt weiß es. Garadon weiß es und sagt es im Rat. Dornfeld vermutet, dass der Architekt es so will: ein Orden, der auf ewig den einen Feind jagt, den er nicht lesen kann, auf ewig Städte auf ihn stürzen lässt und dem auf ewig stattdessen der Fall menschlicher Mauern gezeigt wird. Der Preis steht in der Lage der Namen geschrieben, wo die Steinblöcke für die toten Zivilisten von Tessarin neben denen der Brüder stehen und ebenso warm gehalten werden. Kein Offizier hat vorgeschlagen, den Krieg aufzugeben. Kein Offizier hat einen Grund gefunden, ihn fortzusetzen, den die anderen anerkennen.

Lasttragend

Der Garnisonskommandant von Tessarin hatte eine Stimme wie Kies in einem Rohr, und er benutzte sie, um Ludwig Garadon zum Abzug aufzufordern.

»Ihr seid exkommuniziert«, sagte er über Vox aus seinem Bunker unter der Spirewall. »Ich habe den Haftbefehl der Inquisition auf einer Tafel vor mir. Ich bin verpflichtet, auf euch zu feuern.«

»Ihr feuert bereits auf uns«, sagte Garadon. »Seit sechs Tagen.«

»Dann bin ich verpflichtet, damit fortzufahren.«

Garadon blickte aus der Bresche, die seine Bastion in den äußeren Bezirk geschlagen hatte. Regen strömte die Fassaden von Wohnblocks hinab, die man vor einem Monat von Menschen geräumt hatte und in denen noch immer die Möbel standen. Dahinter, drei Kilometer entfernt, bewegte sich der Boden. Keine Beben: der Schwarm, so dicht gedrängt, dass er wie eine einzige Haut wirkte, die sich über das Tiefland wälzte.

»Kommandant«, sagte Garadon, »Eure Ostmauer versagt in neun Stunden. Der dritte Strebepfeiler nördlich des Tores. Er schert am Fundament ab.«

Eine Pause. »Woher wollt Ihr das wissen?«

Garadon antwortete nicht. Hinter ihm, unter einer Plaststahlplane, die im Regen zischte, kniete Efried Dornfeld, den Panzerhandschuh auf dem zertrümmerten Felsbeton. Das linke Auge des Scriptors war nun ein Klumpen Kristall, der das wenige vorhandene Licht einfing und blaugrün färbte. Seit einer Stunde hatte er nichts gesagt, außer wo Dinge brechen würden.

Volkmar Vosskar kam den Schutt herauf, den Crozius in der Faust, kreideweiße Striche auf seiner schwarzen Rüstung, wo er den Stein seines eigenen Panzers markiert hatte, und hockte sich neben seinen Hauptmann.

»Der Meister hat es ebenfalls gelesen«, sagte der Ordenspriester leise. »Er hat den Befehl vor einer Stunde gesandt. Wir stürzen den Ostbezirk auf den Schwarm, wenn er den Kanal erreicht. Den ganzen.«

»Im Ostbezirk sind vierzigtausend Menschen.«

»Im Ostbezirk sind vierzigtausend Menschen«, stimmte Vosskar zu. »Der Schlussstein zeigt sie so oder so tot. Er zeigt den Kanal voller Xenos, wenn wir ihn stürzen. Er zeigt die Spirewall durchbrochen, wenn wir es nicht tun.«

»Er zeigt uns das«, sagte Garadon. »Nicht ein einziges Mal hat er uns die Tyraniden gezeigt.«

Darauf erwiderte Vosskar nichts. Er führte seine eigene Zählung der Namenslage, jeden warmen Block davon, und Garadon wusste, dass der Ordenspriester die Steine von Tessarin im Schlaf berührt hatte.

Dornfeld hob den Kopf. »Hauptmann.«

Garadon ging zu ihm. Aus der Nähe, unter dem Plaststahl, roch der Scriptor nach heißem Quarz und Ozon.

»Der Strebepfeiler«, sagte Dornfeld. »Ich sagte neun Stunden. Jetzt sind es acht. Aber das ist nicht, was ich sehe.« Er schluckte, und der Kristall in seinem Auge klickte wie ein abkühlender Stein. »Wenn der Kommandant das Fundament heute Nacht abstützt, fällt er nicht. Die Spirewall hält. Der Ostbezirk bleibt stehen.«

»Und der Schwarm?«

»Der Schwarm kommt stattdessen über den Ostbezirk. Durch die Habs. Er hält nicht am Kanal.« Dornfelds Hand spannte sich auf dem Felsbeton. »Die Menschen sterben trotzdem. Langsamer.«

Leutnant Markus Frostner hatte vom Rand des Schutts aus zugehört. »Das also will der Architekt«, sagte er. »Dass wir wählen, auf welche Weise sie sterben, und die Wahl heilig nennen.«

Niemand befahl ihm zu schweigen. Das, dachte Garadon, war eine eigene Art von Antwort.

Er aktivierte das Vox. »Kommandant. Stützt den dritten Strebepfeiler heute Nacht ab. Nehmt Felsbeton, keinen Ferrobeton; der Boden ist zu nass. Verankert ihn mit den alten Schienen aus dem Norddepot. Dann evakuiert den Ostbezirk in die inneren Höfe der Spirewall.«

»Die inneren Höfe fassen elftausend.«

»Dann füllt sie mit elftausend.«

Eine weitere Pause, länger. Als der Kommandant wieder sprach, war der Kies in seiner Stimme sehr leise geworden. »Warum sagt Ihr mir das?«

Garadon dachte an Gravmorrow, an die Arbeitskolonne, in die er hineingeboren worden war, an die Mauer, bei deren Bau seine Großmutter gestorben war, und an die Mauer, bei deren Bau deren Großmutter zuvor gestorben war. Er dachte an den Türsturz in der Lasthalle, daran, wie lange er unter ihm gestanden hatte, und daran, dass ihm nie jemand gesagt hatte, wofür das Gewicht bestimmt war.

»Weil wir dem Stein etwas schulden«, sagte er und trennte die Verbindung.

Vosskar beobachtete ihn. »Der Meister wird fragen, warum der Ostbezirk noch steht.«

»Dann sag ihm, dass er steht.«

»Er wird fragen, warum deine Trupps noch zehn zählen.«

Garadon blickte die Linie hinab. Sergeant Vandergard setzte Hartmanns Zehn in die zerbrochenen Habs, und der Regen lief in den Kreidelinien auf ihren Schulterpanzern und wusch sie nicht fort.

»Sag ihm, ich bin mit dem Zählen noch nicht fertig«, sagte er.

Sie hielten den äußeren Bezirk die Nacht hindurch. Der Schwarm erreichte den Kanal zur vierten Stunde, hielt nicht an und brach sich stattdessen an den Masons in den Habs. Weissberg ging in eine Tunnelöffnung, während Brandhorst über Vox die letzte Litanei der Hülle sang. Isbrand stand an der Kanalbrücke, bis etwas mit zu vielen Kiefern ihn ins Wasser zerrte, noch immer feuernd.

Bei Tagesanbruch drängten sich die Leute des Kommandanten in den inneren Höfen, elftausend von ihnen, und der Ostbezirk stand leer und zerbrochen, und der Schwarm war darin.

Dornfeld hatte sich nicht von seinem Platz unter dem Plaststahl bewegt. Sein anderes Auge hatte sich zu trüben begonnen. Als Garadon neben ihm niederkniete, wandte der Scriptor mit einem langsamen, mahlenden Geräusch den Kopf.

»Ich kann die Spirewall sehen«, flüsterte Dornfeld. »Ich kann sehen, wo sie fällt. Hauptmann, ich kann sehen, wo Ihr fallt.«

»Wann?«

Der Scriptor öffnete den Mund, um zu antworten, und Garadon legte ihm sanft den Panzerhandschuh darüber.

Auf der Spirewall hatte jemand die Aquila aufgerichtet. Durch den Regen sah es aus, als zerbräche sie bereits.