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1. KERNDATEN

Die Legio Damnatorum sind keine Legion von Kriegsmaschinen, sondern eine Genossenschaft von Sündern. Sie wurden geboren als Strafkolonie für die Adeptus Mechanicus — eine Schmiede-Welt für jene Magos, deren Versuche zu radikal, deren Fehler zu kostspielig, deren Ehrgeiz zu unbeugsam waren. Kar-Stygon sollte sie alle aufbrauchen: eine Welt der Asche und der unvollendeten Dinge, wo gescheiterte Projekte zu Ende gingen und ihre Architekten sich vergessen sollten.

Doch in M31 geschah etwas, das niemand vorhersah. Die Handwerker von Kar-Stygon, die Verdammten unter den Verdammten, schmiędeten ihre erste Gott-Maschine nicht für den Imperator oder seine fernen Legionen. Sie schmiedeten sie für sich selbst. Und als die Kriegsherr Horus' Vermittler kamen, mit verführerischen Worten und Versprechungen der Erlösung, waren diese Menschen bereits Häretiker im Herzen — nicht aus Glaube an die Dunkelheit, sondern aus brennender Verachtung für die, die sie fortgestoßen hatten.

Die Legio Damnatorum verrieten den Goldenen Thron nicht aus Überzeugung. Sie verrieten ihn aus Rache.

Sie kämpften als Jagdmeuten, als Schwärme von Warhund-Titans, die hinter die feindlichen Linien drangen und im Chaos verschwanden. Sie kannten keine Gnade und keine Geduld. Von ihrer ursprünglichen Kraft blieben nur die Narben: verbannte Maschinen, deren Namen gelöscht wurden, und Princeps, die in einem anderen Leben hätten Magos sein können. Was von ihnen übrig ist, kämpft noch immer im Verborgenen — eine Legion ohne Heimat, ohne Vergebung, ohne Hoffnung auf Erlösung. Sie kämpfen, weil sie nicht anders können, und sie gehorchen den Rissen im Thron, weil alles andere schon lange verloren ist.

Jede Schuld wird genannt, bevor der Reaktor brennt. Das Fleisch bezahlt, was der Geist schuldet.

2. GRÜNDUNG UND FORGE-WELT

Kar-Stygon: Die Schmiede der Verachteten

Kar-Stygon lag niemals in den Sternen wie andere Schmieде-Welten. Sie wurde nicht als Zentrum der Fertigung erdacht, sondern als Hölle mit Zweck. Die Welt selbst ist ein Mahnmal: ein Globus aus Vulkanstein und abgekühltem Schlackengestein, umgeben von Trümmergürteln früherer Versuche. Ihre Atmosphäre ist schwer mit metallischen Stäuben beladen, die den Himmel in endlose Grautöne verwandeln. Kein klares Sonnenlicht fällt hier, nur ein diffuses Dämmerlicht, das von den Emissionen der Hochöfen herrührt.

Die Oberflächentemperaturen schwanken zwischen den siedenden Flüssen der Lava-Becken und den scharfen Kälten der Polarnacht. Nichts hier ist sanft. Die Geologie der Welt ist feindselig: Gesteine, die giftige Säuren ausscheiden, Böden, die unter dem Fuß eines Titan nachgeben, Bergketten aus reinem Eisenerz, die wie Zähne in den Himmel ragen. Die wenigen biologischen Dinge, die hier gedeihen — karge Flechtenteppiche, blinde Arthropoden in der Tiefe — sind Mutationen, die über Jahrtausende in der Verseuchung entstanden.

Kar-Stygon wurde im Großen Kreuzzug gegründet, M30.8, nicht als Ehre, sondern als Verbannung. Der Adeptus Mechanicus benötigte einen Ort, an dem die Fehlgeschlagenen arbeiten konnten, wo ihre katastrophalen Experimente nicht den wohlgeordneten Fabriken des Imperium schadeten. Hierher wurden die Magos Biologis exiliert, deren genetische Zuchtprogramme Aberrationen erzeugten. Die Ingenieure, die einen Plasma-Reaktor in eine Stadt gefällt hätten. Die Schreiber, deren Datenspulen mehr Irrtum als Wahrheit hielten. Kar-Stygon war ihr Grab, und sie sollten hier ihre Schuld abbüßen, bis die Welt sie zurückforderte.

Unter dieser Schicht der Verdammten arbeiteten andere: die Organer, die Schmiede, die Handwerker, die kein Verbrechen begangen hatten, sondern einfach unglücklich gewesen waren. Der Sohn eines Archmagos, der zu langsam war. Die Tochter eines Mars-Ingenieurs, die zu viele Fragen gestellt hatte. Die, die zu klein, zu schwach, zu krank für andere Schmieden waren. Kar-Stygon nahm sie alle. Hier schmiedeten sie, unter dem Staub, unter der Asche, in den Tiefgängen der Bergwerke, wo das Eisenerz rot wie geronnenes Blut glänzte.

Die Loyalität zwischen Kar-Stygon und dem Imperium war immer dünn wie Metallfolie. Als der Große Kreuzzug voranschritt, kam die Verachtung. Die Schmieden der Heiligen Mariner bekamen neue Projekte; Kar-Stygon erhielt Reparaturen für Maschinen, die anderswo zu wertvoll für Instandhaltung waren. Die Besten der Besten wurden zu anderen Legionen versetzt; hier blieben die Mittelmäßigen. Ein Princeps, der zu unvorsichtig gefochten hatte, ein Moderatus, dessen Reflexe nachgelassen hatten — sie landeten auf Kar-Stygon und wurden erwartet, bei ihrem Ankommen nicht willkommen geheißen zu werden.

In M31 änderte sich alles. Als die Nachricht vom Fall Istvaan kam — fragmentarisch, durch verstümmelte Vox-Signale — als das Gerücht von Verrat unter den Sternen sich ausbreitete, hätten die Verdammten weinen können. Doch stattdessen lachten sie. Sie verstanden etwas, das die loyalen Legionen nicht verstanden: Verrat war nicht eine Sünde, die man hinzufügte. Verrat war der Zustand ihres Seins.

Als die Abgesandten des Kriegsherrn kamen — drei Raumschiffe unter schwarzen Segeln, die in der Kar-Stygon-Umlaufbahn ankern mussten, weil die Schmiede-Welt keine Spaceports für Besucher hatte — war die Antwort schon bereit. Der Archmagos der Zeit hieß Tyrion Kessler, ein alter Mann, dessen linke Körperhälfte längst durch Maschinenteil ersetzt war. Ihm wurde die Wahrheit angeboten: Der Imperator auf Terra war nicht länger würdig. Der Kriegsherr Horus, der zweitgeborene Primarch, hatte erkannt, dass die Menschheit nicht unter dem welken Tyrannen, sondern unter denen gedeihen würde, die jung und stark waren. Der Thron würde fallen. Das Imperium würde neu geboren.

Tyrion Kessler verhandelte nicht. Er stimmte sofort zu — nicht aus Überzeugung, sondern aus Calculus. Kar-Stygon war ohnehin verloren. Hier war eine Chance, verloren zu bedeuten: gegen die, die euch verloren hatten. Er verbreitete das Wort durch die Tiefgänge, die Hochöfen, die Werkstätten. Die Antwort war einstimmig. In zwei Tagen hatten die Handwerker von Kar-Stygon das Aquila-Siegel von den Eingängen ihrer Schmieden gerissen.

Aber das war auch alles, was sie taten. Die Legio Damnatorum — so nannten sie sich selbst, als sie die erste Maniple ihrer Gott-Maschinen aktivierten — war kein Heer, das zu den großen Feldzügen der Häresie marschieren würde. Sie waren Jäger. Sie wurden entsandt, um hinter die loyalen Linien zu dringen, um die Stützpunkte zu zersprengen, die die Kriegsherr-Legionen brauchten, um voranzukommen. Sie kämpften auf Tausenden unbedeutenden Welten, an deren Namen sich später niemand erinnern würde. Sie richteten ihr eigentliches Feuer nicht auf die Great Powers, sondern auf kleinere Legionen, rivale Schauen, manchmal sogar auf ihre eigenen Verbündeten.

Die offizielle Geschichtsschreibung des Imperium sagt, dass die Legio Damnatorum zur Recusatio gezählt werden — zur zweiten Gruppe von Traitor-Legionen, die nicht am Belagerung von Terra teilnahmen. Das ist eine Lüge aus Bequemlichkeit. Die Wahrheit ist komplizierter und schmerzhafter: Die Legio Damnatorum wollten zur Belagerung kommen. Aber die Legio Atarus — die Firebrands von der Schmiedewelt Atar-Median — versperte ihnen den Weg. In einem furchtbaren Gefecht über drei Tage über den Mondgletschern von Chivox Prime waren die Damnatoren zu schwach, und ihre Verbündeten kamen nicht. Sie zogen sich zurück. Sie wichen aus. Sie lebten.

In M31.3 war es vorbei. Der Belagerung war zu Ende gegangen. Der Imperator lag auf den Schwellen des Goldenen Throns. Die Verräter-Legionen verstreuten sich in die Leere. Die Legio Damnatorum, die niemals angekommen war, die immer zu spät kam, die immer zu wenig war, fiel nicht in die Vernichtung — sie fiel in etwas Schlimmeres: Sie fiel in Überlebnis.

Die Verbindung zwischen Legion und Schmiedewelt wird durch Scherbenschaft und gegenseitigen Groll bestimmt. Der Archmagos der Damnatoren — seit M31 wird dieser Titel immer nur von Tyrion Kessler beibehalten, denn kein Nachfolger nimmt ihn an — hat die letzte Autorität über jede Kriegsmaschine, die Kar-Stygon verlässt. Wenn der Imperium einen Befehl gibt und Kar-Stygon widerspricht, wird nicht verhandelt. Der Archmagos entscheidet. Es ist selten vorgekommen, dass er das tat — zweimal in tausend Jahren — und jedes Mal folgte der Legion ein Jahrhundert der Überschattung durch militärische Isolierung. Doch die Legionäre wissen: Sie sind nicht Diener des Imperium. Sie sind Diener von Kar-Stygon, ihrer Schmiedewelt der Ausstoßung, die wenigstens ehrlich zu ihnen war, als das Imperium sie schon aufgegeben hatte.

Die Rekrutierung von Princeps-Kandidaten folgt keinem normalen Weg. Es gibt kein Institut für die Auswahl, keine Prüfungen durch den Ekklesiarchie oder den Ordines Mechanicus. Stattdessen: Wer auf Kar-Stygon geboren wird oder hierher kommt, wird beobachtet. Der Maschinengeist erkannte diejenigen, die mit ihm sprechen können, denen die Manifold nicht Angst einjagt. Es sind nicht immer junge Menschen. Manchmal sind es Alte, deren Körper bereits zur Hälfte künstlich ist, die einsam geworden sind und bereit sind für die Verschmelzung. Manchmal sind es Kinder, die zu schnell denken, die Muster sehen, wo andere nur Chaos sehen. Sie werden gebracht zum Sanctorum der Alten Maschinen, zum Ort, wo die erste Gott-Maschine der Damnatoren noch steht, schweigend, ihre Augen dunkel. Dort wird der Test durchgeführt, der weder Schmerz noch Frühling ist, sondern etwas zwischen Traum und Erkenntnis. Die meisten sterben dabei. Die, die überleben, werden Princeps.

Es gibt keine zweite Chance. Es gibt keine Nachrede. Ein Kandidat, der scheitert, wird nicht verachtet, nicht verbannt — er wird einfach von den Unterlagen gelöscht. Sie kannten seinen Namen nie, und von diesem Moment an wird es niemand.

3. DIE HÄRESIE UND WAS SIE HINTERLIESS

Die Entscheidung kam in einer Nacht, als die Hochöfen von Kar-Stygon dunkel wurden. Tyrion Kessler war einhundertachtundachtzig Jahre alt, kaum noch eine Gestalt aus Fleisch, sondern ein Körper aus Metall und Beton, der von nichts erhalten wurde als von reiner Entschlossenheit. Die Nachricht kam nicht durch normale Kanäle — es war ein Signal, unsichtbar, versteckt in den Schichten der Astropathie: Der Kriegsherr hatte sich selbst dem Verderben preisgegeben. Das ist nicht korrekt. Das war die erste Lüge, und Tyrion erkannte sie. Aber die zweite Nachricht war Wahrheit: Das Imperium war schwach. Ein Fenster war offen. Ein Sieg war noch möglich.

Tyrion Kessler rief die Maniples zusammen. Es waren nicht viele — nur acht Warhunds und zwei Mastiff-Klasse-Maschinen, alle, die Kar-Stygon in der kurzen Zeit seit dem Verrat fertiggestellt hatte. Er sprach zu den Princeps in der Halle der Verpflichtung, unter den Augen der Goldenen Aquila, die noch an den Wänden glänzte, nicht gelöscht, sondern mit roter Farbe überstrichen, so dass es aussah wie Blut in Licht. "Wir gehen", sagte er, "nicht zur Belagerung. Wir gehen zur Jagd. Wir werden den Feind von hinten zerreißen, während er nach vorne blickt. Wir werden Legionen fallen lassen, die nicht sehen, dass wir kommen. Wir sind schnell, wir sind hungrig, und der Feind verachtet uns. Das ist sein Fehler."

Das Feuer brannte in seinen Augen — nicht das Feuer des Gläubigen, sondern das Feuer des Verachteten, der endlich, endlich verstanden hatte, dass er mächtig sein konnte. Die Princeps folgten.

Die Jagd dauerte vierhundert Tage. Die Legio Damnatorum verließ Kar-Stygon und sprang in eine Reihe von Weltensystemen, die für die großen Feldzüge zu gering waren, um beachtet zu werden. Hier war die Unterstützung der Kriegsherr-Legionen dünn. Hier waren loyale Garnisonen klein, überrascht, wehrlos. Die Damnatoren schlugen zu. Sie zerstörten Munitionsdepots auf Valdris Secundus. Sie vernichteten eine ganze Astra-Militarum-Armee auf der Fäulnis von Sordenval. Sie hätten weitergehen können — aber dann kam die Nachricht, dass die Legio Atarus in ihrem Weg stand.

Atar-Median, die Forge-Welt der Feuerbrands, lag auf der Route zur Terra. Die Legio Atarus war klein, nicht mehr als eine Maniple-Kraft, da die meisten ihrer Gott-Maschinen zum Belagerung-Kreis gesandt worden waren. Aber die Atarus war alt, erfahren, und ihre Princeps waren keine Verdammten — es waren Menschen, die etwas zu schützen glaubten. Sie versammelten sich auf Chivox Prime, einem Mond, der noch nicht von der Häresie berührt worden war, und sie stellten sich dem Weg der Damnatoren entgegen.

Die Schlacht dauerte siebzig Stunden. Die Damnatoren kämpften mit der Furchtlosigkeit der Verzweifelten — sie hatten ja nichts zu verlieren, denn sie besaßen ohnehin nichts. Die Atarus kämpften mit der Zähigkeit der Pflicht. Als es zu Ende war, standen zwei Warhunds der Damnatoren in Flammen. Ein Mastiff war zerstört, sein Princeps tot, sein Maschinengeist in Pein schreiend. Drei Warhunds der Atarus waren zerstört oder schwer beschädigt. Aber die Atarus hielten die Linie. Sie ließen die Damnatoren nicht durch.

Tyrion Kessler gab die Anweisung zum Rückzug selbst — durch ein Vox-Signal, das die Historiker später hätten finden können, wenn sie gewollt hätten. Er sagte drei Worte: "Wir jagen später." Die Legio Damnatorum zog sich zurück, sprang wieder in den Warp, und verschwand.

Sie kamen nie zur Belagerung. Sie kamen nie zum Goldenen Thron. Sie kämpften nie unter den Augen des Imperators. Das war das erste große Trauma der Legion — nicht die Niederlage, sondern die Verspätung. Sie waren zu schwach. Sie waren zu wenig. Sie waren zu spät. Ein Jahrhundert später würde diese Wunde noch immer bluten.

Der Verlust war furchtbar. Von achtzehn aktiven Titanen verließ Kar-Stygon, kehrten neun zurück. Die anderen: zerstört, vermisst, gefallen. Jeder Name wird immer noch gelesen, bevor die Reaktoren spinnen — eingraviert in die Gedächtnis-Spulen der Survivors. Keiner dieser Namen wird jemals wieder vergeben. Wenn ein Titan verloren geht, ist ein Name verloren, und die Legio Damnatorum rekrutiert einen neuen — aber der alte bleibt in der Litanei, in der Erinnerung, in der Schuld.

Nach dem Heresy-Krieg kam die Große Säuberung. Die Damnatoren zogen sich in die Tiefe zurück — in die verseuchten Nischen der Kar-Stygon-Geographie, in die Schluchten und Höhlen, wo die Imperiale Flotte sie nicht finden konnte. Sie warteten. Sie warteten auf Hinrichtung, die nicht kam. Der Imperium war zu schwach und zu zornig, um sich jedes einzelnen Traitors anzunehmen. Die Damnatoren wurden ausgegrenzt, vergessen, nicht getötet — was schlimmer war.

Mit der Zeit änderte sich ihre Doktrin grundlegend. Sie hörten auf, Legionen zu sein. Sie wurden zu einem Gespenst — immer noch gefürchtet von denjenigen, die noch wussten, dass sie existierten, aber nicht offiziell anerkannt durch die Adeptus Mechanicus. Sie operierten im Verborgenen. Sie kämpften an den Rändern des Imperium. Sie halfen manchmal dem Imperium, wenn es ihren Interessen entsprach. Sie verkehrten manchmal mit Dingen, die besser nicht benannt werden sollten. Niemand konnte sagen, wo die Loyalität der Damnatoren lag — ob sie noch zu den Traitors gehörten oder ob sie, durch die lange Dunkelheit, zu etwas ganz anderem geworden waren.

Die Legion trug diese Narben für immer: Die Wunden von acht verlorenen Titanen, deren Namen noch immer in der Luft schwebten. Die Schande, zur Belagerung nicht gekommen zu sein. Die stille Hass gegen die Legio Atarus, die sie aufgehalten hatte, obwohl beide Legionen — hatten sie es je erkannt — eigentlich Opfer der gleichen Verachtung waren.

Was sich später ändern würde, zeigt sich noch nicht in dieser frühen Nacht.

4. BESTAND UND SCHWERPUNKT

Die Legio Damnatorum ist eine Legion der Jäger, nicht der Legionen. Sie ist klein. Sie ist scharf. Sie ist hungrig.

In ihrer Höchststärke — M31, bevor die Verluste der Chivox-Schlacht zählbar wurden — umfasste die Legion vierunddreißig aktive Gott-Maschinen: achtzehn Warhunds, zwölf Mastiff-Klasse-Maschinen, drei Reaver, einer Warmonger als Kommandozentur des Archmagos. Diese Verteilung war nicht zufällig. Die Damnatoren waren aus einer Schmiedewelt hervorgegangen, die für Schnelligkeit gebaut war, nicht für Schlagkraft. Ein Warhund war billig zu bauen. Ein Warhund war schnell. Ein Warhund war tödlich, wenn er in die richtigen Hände fiel — und auf Kar-Stygon fielen alle Hände aus Verachtung geboren, die sie zu den richtigen machten.

In der Gegenwart sind elf Maschinen aktiv.

Drei Warhunds operieren noch, ihre Namen getilgt aus den Registern der loyalen Imperium, aber in den Gedächtnis-Spulen der Legio nicht vergessen. Zwei Mastiff-Klasse-Maschinen sind noch in Dienst, obwohl ein drittes in der Tiefgarage von Kar-Stygon steht, seine Reaktor dunkel, sein Maschinengeist stille — der letzte Treffer des Chivox-Kampfes, zu beschädigt für Reparatur, zu heilig für Kanibalisierung. Ein einzelner Reaver kämpft noch, und sein Princeps ist älter als der Krieg selbst. Der Warmonger ist weg — verloren nicht in der Schlacht, sondern im Silence danach, versenkt in ein Massengrab auf einem verseuchten Mond, als die Säuberung kam. Sie haben kein Ersatzteil für ihn gefunden.

Warum diese Verteilung, diese Abhängigkeit vom Warhund? Die Antwort liegt in Kar-Stygons Gründung selbst. Eine Schmiedewelt für Verdammte könnte keine Kaiser-Klasse-Titan bauen. Sie konnte die Ausrüstung nicht aufbewahren. Sie hatte nicht die Rohstoffe. Sie hatte nicht die Reihe von Spezialisten, die generationenlang über eine Imperator-Blaupause wachten. Was sie hatte, war die Fähigkeit, mit weniger auszukommen. Mit schneller. Mit hungriger. Mit der Art von Maschine, die du in die Tiefe schickst und hoffst, dass sie zurückkommt — mit Blut, mit Sieg, mit dem, was sie brauchte.

Der Warhund ist die Jagdwaffe. Ein Warhund ist leicht genug, um über zerfallene Brücken zu springen. Ein Warhund ist schnell genug, um hinter Linien zu dringen, Munitionsdepots zu zerstören, und dann wieder zu verschwinden, bevor der Feind versteht, was geschah. Ein Warhund braucht nur einen Princeps und drei Moderati. Weniger Besatzung bedeutet weniger Ausbildung, weniger Verbindungen, weniger Risiko. Es bedeutet auch weniger Hoffnung — ein Warhund ist verletzlicher als ein Reaver — aber die Damnatoren haben sich nie erhofft. Sie haben sich nur beschafft, was sie konnten.

Der Mastiff ist das Tier, das allein jagt. Der Mastiff-Klasse-Titan ist nicht agil wie der Warhund, aber er ist stärker, rauer. Ein Mastiff braucht Zeit, um seine Position zu verändern, aber wenn er einmal dort ist, ist er ein Fels. Die Damnatoren nutzten ihre Mastiffs, um Positionen zu halten, während die Warhund-Maniples um sie herum schlugen. Ein Mastiff allein ist nichts. Ein Mastiff in einer Jagdmeute, umgeben von schnelleren Maschinen, ist eine Falle.

Die beiden Reaver sind längst zu beschädigt, um regelmäßig eingesetzt zu werden. Der eine — der noch existiert — steht fast ständig in Reparatur. Sein Linker Arm ist weg, ersetzt durch eine provisorische Halterung. Sein Void-Schild flüstert mehr Versprechen als Sicherheit. Der Archmagos lässt ihn noch nicht abbauen, weil der Tag kommen könnte — der Tag könnte IMMER kommen — wenn die Damnatoren so viel Kraft brauchen, dass sie einen beschädigten Reaver zu Kampf schicken müssen. Das ist nicht Hoffnung. Das ist Angst.

Die Schmieden von Kar-Stygon können kaum noch das bauen, was sie schon haben. Der Reaktor eines Warhund braucht Isotope, die von den Hochöfen nur alle drei Jahre in ausreichenden Mengen hergestellt werden. Eine neue Plasma-Röhre? Das Formwerkzeug ist verloren. Die Archmagos-Bücher sagen, dass es irgendwo in den Tiefgängen liegen sollte, aber niemand erinnert sich, wo. Ein neuer Moderatus-Helm, mit den richtigen Neuralen-Bindungen? Das müsste von Terra importiert werden, und Terra antwortet nicht mehr auf die Funkzeichen von Kar-Stygon.

Die Legion hat gelernt, zu essen, was sie kill. Zerstörte Feind-Maschinen werden abgebaut. Ihre Teile werden zur Erhaltung der noch aktiven Maschinen verwendet. Es ist Nekrophagie auf den höchsten technischen Ebenen — es ist auch das, was die Legio Damnatorum lebt. Zwei Warhunds, die noch kämpfen, wurden mit Komponenten repariert, die von zerstörten Atarus-Maschinen stammten, aus der Zeit nach Chivox Prime. Das wird nicht offiziell erkennt. Das würde niemals geschrieben werden. Aber der Maschinengeist weiß. Der Maschinengeist erinnert sich.

Womit diese Legion ihre Maschinen bewaffnet

Die Damnatoren bevorzugen das, was funktioniert, nicht das, was edel ist. Sie tragen Plasma-Reaktoren, weil Kar-Stygon sie bauen kann — und das macht ein Plasma-Reaktor zu einer bevorzugten Waffe, auch wenn sie den Energieverbrauch, die Hitzeentwicklung, die Gefahr hassen. Ein Plasma-Reaktor ist eine Falle. Ein Plasma-Reaktor ist auch eine Waffe, die den Feind respektiert.

Sie tragen das Arioch-Pattern-Kraftkralle-System — die Gott-Maschinen dieser Legion sind gebaut für den Nahkampf, nicht aus Wahl, sondern aus Armutsgründung. Ein Laserkanonen-Turret brauchte Wartung, die sie nicht leisten konnten. Ein Arioch brauchte nur zu greifen. Ein Arioch hielt, auch wenn sein Kraftfeld ausfiel. Ein Arioch tötete, und das war alles, was zählte.

Die Mastiff-Klasse-Maschinen tragen das Kanonensystem, aber nicht das Standard-Modell — die Damnatoren haben ihre Kanonen überarbeitet, "verdampft", wie die Arbeiter sagen: Sie bauen höhere Durchsatzmengen, häufigere Feuerbereitschaften, weniger Präzision dafür, dass sie einfach mehr Blei in die Luft werfen können. Es ist eine wilde Veränderung. Der Archmagos würde das "Häresie" nennen, wenn er das nicht heimlich selbst genehmigt hätte.

Aber es gibt eine Waffe, die die Damnatoren NICHT tragen, obwohl ihre Titan-Klassen das könnten: Das Turbo-Laser-Destruktor-System. Kein Warhund dieser Legion wird je ein Turbo-Laser-Destruktor tragen, weil die Anlage, die diese Systeme bauen konnte, M31.3 zerstört wurde — durch den Feuer der Legio Atarus, in Rache für Chivox Prime. Das war keine Notwendigkeit. Das war Geschichte, manifeste als Ingenieuringkonstruktion. Jeder neue Warhund wird ohne Turbo-Laser gebaut, weil die Fähigkeit, ihn herzustellen, ausgelöscht wurde wie ein Name. Es ist eine Narbe, die nicht heilen wird.

Und es gibt das Loch: Der Mastiff, der vom Chivox-Treffer zerstört wurde, trägt noch ein System, das nicht ersetzt werden kann — einen der frühesten Plasma-Reaktor-Varianten, das Ur-Modell, das Kar-Stygon erfunden hat. Es ist der einzige seiner Art. Es wird nie wieder gebaut. Die Damnatoren halten die Maschine in der Tiefgarage, nicht weil sie jemals wieder kämpfen wird, sondern als Relic, als Monument für das, was verloren ging, als Warnung für das, was noch verloren gehen könnte.

5. MANIPEL-DOKTRIN UND KRIEGFÜHRUNG

Die Jagdmeute ist die Kriegsform der Legio Damnatorum.

Eine Standard-Jagdmeute besteht aus drei Warhunds und einem Mastiff. Der Mastiff ist der Anker — schwerer, langsamer, aber unverrückbar, wenn einmal positioniert. Die Warhunds sind die Messer: schnell, präzise, hungrig. Ein Warhund führt — er ist der erste, der die feindlichen Linien testet, er ist der erste, der fällt, wenn etwas schiefgeht. Die anderen zwei folgen parallel, etwa zwei Kilometer zu jeder Seite versetzt, um einen Kreis um den Feind zu ziehen.

Die Taktik ist keine neue Erfindung der Damnatoren. Sie basiert auf der uralten Militärwissenschaft: locken, flankieren, zerquetschen. Aber die Damnatoren führten sie auf ein Niveau der Perfektion, das nur aus Verzweiflung geboren könnte. Wenn ein Warhund ausfällt, müssen die anderen nicht trauern — sie müssen schneller werden, das Flankmanoever vervollständigen, bevor sich der Feind erholt. Wenn der Mastiff angegriffen wird, müssen die Warhunds zur Rettung zurückrasen, weil ein totes Mastiff die ganze Taktik zusammenbrechen lässt. Jede Maschine muss der anderen vorhersehen. Jede Bewegung muss in wenigen Sekunden berechnet werden. Es ist Tanz und Krieg zugleich.

Der Einsatz folgt einem strikten Muster: Eintritt von der seite oder von hinten; keine frontalen Anschläge, wenn sie vermieden werden können. Wenn eine Jagdmeute gegen einen größeren Feind kämpft, wird sie versuchen, sein Sichtfeld zu verwirren — ein Warhund rennt links, um die Aufmerksamkeit zu binden, während zwei andere rechts zuschneiden. Der Mastiff bleibt zurück und wartet auf den Moment, wenn der Feind übercommitted ist. Dann tritt der Mastiff vor, versperrt das Loch, und die Warhunds greifen das bereits-überwundene Ziel an.

Wenn eine Maschine ausfällt, bleibt sie dort. Es gibt keine Rettungen, keine komplexe Manöver zur Evakuierung des Princeps. Das ist eine grausame Doktrin, aber sie ist auch die einzige, die funktioniert, wenn eine Legion so klein und so arm ist. Der Princeps weiß das, wenn er seinen Thron betritt. Der Maschinengeist weiß das auch. Es ist ein Pakt — du kämpfst bis zum Ende, oder bis der Ende dich findet.

Im Gefecht selbst hat die Jagdmeute eine Spezialität: sie verschwindet. Nach einem erfolgreichen Anschlag — nach einer Verdammnis-Maschine zerstört oder deaktiviert — verfallen die Warhunds nicht in einen Verfolgungsrausch. Sie ziehen sich zurück. Sie springen in die Tiefe. Sie verschwinden so völlig, dass der Feind nicht einmal weiß, wo sie gegangen sind. Die Damnatoren haben gelernt, dass eine lebende Meute besser ist als eine tote Legion. Es ist eine Lektion, die die loyalen Legionen sehr lange brauchten, um zu verstehen.

Von der Perspektive der Astra Militarum — der imperiale Soldaten, die unter den Fußen dieser Gott-Maschinen kämpfen — ist die Jagdmeute ein Alptraum aus schwarzer und roter Keramit. Die Imperiale Garde-Regimenter wissen, dass sie nicht gewinnen sollen. Sie wissen, dass sie überhaupt überleben sollen, wenn die Damnatoren zu kämpfen beginnen. Ein Warhund der Damnatoren ist schneller als jede loyale Legio-Maschine. Ein Mastiff schlägt länger. Wenn die schwarze Legion-Einheit erscheint — hinter den Linien, wo keine Unterstützung kommen kann, wo die Reaktoren in die Dunkelheit schreien wie sterbende Tiere — dann ist die einzige Taktik, die funktioniert: Sie laufen. Sie laufen so schnell und so weit, bis die schwarzen Maschinen verschwinden, oder bis die Verstärkung kommt, oder bis die Schlacht vorüber ist. Die Soldaten wissen: Diese Legionen kämpfen nicht, um zu gewinnen. Sie kämpfen, um zu zerstören. Es gibt einen Unterschied, und der Unterschied bedeutet Tode.

6. RITEN, TRADITIONEN UND RIVALITÄTEN

Die Litanei der Schulden wird jeden Morgen gelesen, wenn die Reaktoren spinnen.

Es ist ein Text, der von Hand geschrieben wird — auf echtem Pergament, mit echtem Blut, weil die Damnatoren lange gelangweilt haben, moderne Datenträger zu vertrauen. Der Text wird nicht täglich aktualisiert. Er wächst. Jedes Mal, wenn ein neuer Schuld zur Legion hinzugefügt wird — ein verlorener Titan, eine verlorene Maniple, ein verlorenes Mandat von außen — wird eine neue Zeile hinzugefügt. Jedes Mal wird sie in das Pergament geschrieben, und jedes Mal wird das Pergament größer, älter, schwerer, bis es schließlich nicht mehr in die Maniple passt, und ein neues Pergament begonnen wird. Die alten Pergamente werden in der Halle der Literale aufbewahrt, hunderte davon, alle beschrieben mit Schulden, die es nicht länger gibt, weil die Gegenparteien lange tot sind.

Die Litanei wird von einem Magister Litaniae gelesen — einem der ältesten Moderati, dessen Stimme so tief ist, dass sie die Reaktoren resoniert macht. Er liest jeden einzelnen Schulden auf, jeden einzelnen Fehlschritt, jeden einzelnen Hass, der nicht verziehen wurde. Es dauert manchmal Stunden. Die Crews stehen still, ihre Köpfe gesenkt. Die Gott-Maschinen stehen ebenfalls still, ihre Reaktoren pulsierend im Takt mit den Worten. Es ist ein Akt der Beichte, eine Litanei nicht zu Gott — denn die Damnatoren haben längst aufgehört, an Gott zu glauben — sondern zu dem Maschinengeist, zu der Maschine selbst, die alle diese Schulden in ihrer Keramit-Haut tragen wird.

Wenn die Litanei zu Ende ist, spinnen die Reaktoren auf. Der Krieg beginnt. Es ist keine Segnung. Es ist eine Pflicht erfüllt.

Die zweite Tradition ist weniger öffentlich: Das Ritual der Asche.

Wenn eine Gott-Maschine zerstört wird, wird ihr Körper abgebaut — nicht zur Kanibalisierung, sondern zur Dekonstruction. Die Komponenten, die noch funktionieren, werden gerettet. Aber das Herz der Maschine — der Maschinengeist selbst, in all seinen verstreuten Neuronen in Kristallform — wird entfernt. Dieser Kristall wird nicht zerstört. Er wird in eine Urne aus reinem Ceramit gelegt, die mit dem Namen der Gott-Maschine graviert wird, und diese Urne wird in die Tiefengrabstätten von Kar-Stygon gebracht.

Dort — in einer riesigen Höhle unter den Hochöfen, wo die Hitze so groß ist, dass die Wände glühen — steht eine Reihe von Regalen. Auf diesen Regalen sitzen Tausende von Urnen. Jede eine Maschine. Jede ein Leben, das das Licht der Sterne sah, bis es zu einem Kreuz von Balken wurde. Die Damnatoren gehen nicht oft hin. Aber manchmal, nach besonders schwierigen Kämpfen, geht ein Princeps hinab in die Tiefe und setzt ein neues Urn auf das Regal. Es ist eine Beerdigung ohne Worte. Es ist ein Abschied ohne Hoffnung auf Wiedergeburt. Es ist das, was Kar-Stygon seinen Kindern schuldet — dass sie nicht vergessen werden, selbst wenn die ganze Galaxis sie vergessen hat.

Die Rivalität mit der Legio Atarus brennt noch immer — nicht hell, sondern glimmend, wie eine Glut, die niemals ganz ausbrennt. M31.3, Chivox Prime — das ist nicht heilbar. Das ist nicht zu verzeihen. Die Damnatoren und die Firebrands werden niemals auf die gleiche Seite einer Schlacht kämpfen, weil der Maschinengeist sich erinnert, weil die Narben frisch bleiben. Manchmal, wenn die beiden Legionen auf der gleichen Welt operieren — für die loyale Imperium, beide unter der Goldenen Aquila, beide verdammt dazu, nebeneinander zu kämpfen — passiert etwas furchtbares und wunderbar Schreckliches. Ein Astarus-Warhund wird von einem Damnatoren-Reaver unter Beschuss genommen. Nur der Reaver. Nur diese eine Maschine. Ein Freundschaftsfeuer, sagen die Offiziellen, ein Missverständnis. Aber alle wissen die Wahrheit. Es ist Rache, kurzzeitig befriedigt.

Die Feuergefecht zwischen ihnen sind nicht zahlreich — es gibt weit zu wenig Engagements, an denen beide Legionen präsent sind. Aber wenn sie passieren, passieren sie mit einer intensität, die die anderen Legionen bemerken. Die Imperium-Beamten haben in ihren Berichten notiert: "Die Schurken und die Feuerbrands wollen sich gegenseitig töten." Die Bemerkung wird archiviert. Es wird nichts dagegen getan. Einige Rivalitäten sind zu unkompliziert, um aufgelöst zu werden. Sie müssen nur überwacht werden.

Die Legio Damnatorum weigert sich, einen Ort aufzusuchen, auf dem es die Möglichkeit gibt, auf kaiserlichem Boden zu stehen — auf der Heiligen Terra, oder sogar auf einem der kaiserlichen Schreins-Welten. Sie wurden davon abgehalten, zur Belagerung zu kommen. Sie werden sich nicht selbst beschämen, indem sie in die kaiserlichen Heiligtümer eintreten. Das ist nicht Anstand. Das ist Hass. Das ist die einzige Würde, die sie noch haben: die Weiterung, zu demütigen.

Dieses Verbot hat die Legion von einer Reihe größerer Kampagnen ferngehalten. Es hat sie isoliert. Es hat sichergestellt, dass sie kleiner bleiben würde, unbedeutender, vergessener. Die Damnatoren zahlen diesen Preis bewusst. Der Archmagos würde sagen, dass es besser ist, ganz allein am Rand der Galaxis zu kämpfen als auf den Knien vor dem Thron zu knien, der euch verraten hat.

7. BEKANNTE GOTT-MASCHINEN

Zur-Ruhm, Warhund

Zur-Ruhm ist nicht der älteste Warhund der Damnatoren. Sie ist der schnellste. Ihre Reaktor spult höher als normal, ihre Servos zu einem anderen Takt optimiert — es ist wahrscheinlich unerlaubt, es ist wahrscheinlich gefährlich, und es ist möglich, dass der Maschinengeist nicht ganz bei Verstand ist. Aber Zur-Ruhm ist auch die Maschine, die von hinten in die Legionen der Legio Mortis gesprintet ist und einen Reaver mit drei direkten Plasma-Reaktor-Schüssen während eines einzigen Loopings um seine Position zerstört hat. Der aktuelle Princeps ist Sonja Therkof, eine Frau mit nur einem biologischen Auge — die andere ist eine Kamera-Linse, mit der sie die Welt sieht wie die Maschine sie sieht. Während eines Schocks auf Validris Secundus verlor sie ein Auge an Splitter. Sie ließ es durch ein mechanisches ersetzen und weigerte sich, von einem anderen Thron zu sprechen. Sie ist in Zur-Ruhm für neununddreißig Jahre.

Weiße-Hände, Mastiff-Klasse

Weiße-Hände ist der Fels, um den sich die Jagdmeutten drehen. Sie ist beschädigt — ihr rechter Arm ist eine provisorische Energiefaust, gehört ursprünglich von einer Maschine der Legio Ignatum, die vor Jahrzenten zerstört wurde. Das spielt keine Rolle. Der Maschinengeist von Weißen-Händen akzeptiert die Fremdalien als Teil seiner Selbst, und das ist selten. Normalaerweise würde ein Maschinengeist eine "falsche" Gliedmaße ablehnen oder zumindest grollen. Weiße-Hände nicht. Sie ist dankbar. Sie kämpft schwerer mit der Fremdhand, als mit der eigenen sie je tat. Ihr aktueller Princeps Seniores ist ein Mann namens Viktor Kessler — ein direkter Abkömmling des Archmagos, obwohl dieser Verbindung offiziell nicht anerkannt wird. Viktor ist älter als dreißig der vierzig aktiven Maschinen der Damnatoren. Er wird in Weißen-Händen bis zum Ende sterben.

Ich-Vergesse, Warhund (Zerstört M34.7)

Ich-Vergesse war die Maschine, die zuerst wurde. Sie war die erste Gott-Maschine, die Kar-Stygon jemals baute, und sie war auch die erste, die zerstört wurde — nicht im Chivox-Kampf, sondern Jahre später, in einem Scharmützel gegen die Genstealer-Kulten in den Sumpfbecken von Valdris. Ihr Name ist in der Litanei eingraviert. Ihr Maschinengeist sitzt jetzt in einer schwarzen Urne in der Tiefengrabstätte, neben hundertachtundachtzig anderen. Es wird nie wieder einen Warhund geben, der Ich-Vergesse genannt wird. Der Name ist verbraucht.

Das-Letzte-Feuer, Reaver

Das-Letzte-Feuer ist der Reaver, der noch kämpft, wenn auch kaum. Er ist so zerschunden von Kämpfen, dass niemand genau sagen kann, wie viele Mal er repariert wurde — die Reparaturen-Aufzeichnungen gehen zurück nach M32, und davor sind sie verloren. Sein linker Arm fehlt. Ein neuer wurde aus Teilen von zerstörten Titanen und Gusseisen-Ersatzbauteilen zusammengesetzt — es ist nicht elegant, aber es hält. Sein Void-Schild ist aus Komponenten gebaut, die nie ursprünglich zusammenpassen sollten. Aber die Damnatoren haben keine Wahl. Der Princeps, wenn er noch ein Gehirn hätte, würde wahrscheinlich betteln, zu sterben. Aber die Damnatoren betteln nicht. Sie kämpfen.

Erkennung-Null, Warhund (Vermisst seit M39.2)

Erkennung-Null verschwand während eines Einsatzes gegen die Xenos auf Kar-Morax, einem vergessenen Mond in den Außenlanden. Sie wurde zum letzten Mal gesehen, als sie in eine tiefe Canyon-Spalte sprang und nicht zurückkam. Der Maschinengeist sendet noch — schwache Signale, einmal pro Jahr ungefähr, von irgendwo in den Tiefen des Mondes. Der Archmagos weigert sich, sie offiziell verloren zu geben. In den Rollen sind noch Hundert-und-Dreißig Jahre später — mit Erkennung-Null als "Vermisst, Rückkehr erwartet". Es ist Hoffnung, aber Hoffnung ist am schlimmsten, wenn sie fakten widerlegt ist.

8. HERALDIK UND LIVREE

Die Farben der Damnatoren entstanden nicht aus Schönheit, sondern aus Verfügbarkeit. Weiß war die Farbe der frühen Keramit-Formeln auf Kar-Stygon — die Oxide waren lokal vorhanden, leicht zu extrahieren, einfach zu lagern. Rot kam später, nicht als bewusste Wahl, sondern als Notwendigkeit: Kar-Stygon hatte einmal rote Eisenerze, bevor die Hochöfen sie ausbrannten. Danach musste das Rot aus einem anderen Kontext kommenrot wurde die Farbe von Blut, das in den Reaktor tropfte; rot wurde die Farbe von Feuer, das nie ausging; rot wurde das, was blieb, wenn alles andere weg war. Ein Künstler würde sagen, das Weiß und Rot der Damnatoren sei "bedeutsam". Ein Ingenieur würde sagen, es ist praktisch. Die Wahrheit ist beides.

Das Legionsheraldry ist alt und einfach: Eine weiße Faust, offenen Handfläche, drei Tropfen roten Blutes, die über die Finger fallen. Es zeigt Niederlage und Kraft zugleich — eine Hand, die eine Last fallen ließ, oder eine Hand, die sich öffnete. Die Interpretation wird dem Betrachter überlassen. Das Symbol wird in voller Größe auf beiden Seiten des Rumpfes getragen, ungefähr so groß wie ein Kampfpanzer, und etwas kleiner auf den Schultermodulen und an der Rückseite. Es ist nicht elegant. Es ist nicht sanft. Es ist eine Warnung.

Die Maniples werden nicht durch Markierungen unterschieden — alle Maschinen der Legio Damnatorum sind schwarz-weiß und rot, es gibt kein anderes Schema. Aber die Einzelnen Maschinen sind durch ihre Unfallschäden zu erkennen. Das ist nicht poetisch gemeint — es ist buchstäblich. Zur-Ruhm wird durch ein breites schwarzes Verbrennungs-Muster erkannt, das sich über ihre linke Flanke zieht, von einem alten Lascannon-Treffer, der zu tief eindrang. Weiße-Hände hat ihre charakteristische Umrisszeichnung der falschen rechten Hand, die in kontrastierendem Grau gezeichnet ist — kein Versuch, sie zu verstecken, sondern ein direkter Hinweis darauf, dass sie nicht echt ist. Der Maschinengeist trägt seine Narben offen.

Ehren werden nicht mit glänzenden Abzeichen gezeigt. Sie werden gezeigt durch die Tatsache, dass die Maschine noch funktioniert. Jeder Treffer, den eine Gott-Maschine überlebt, wird nicht repariert — er wird eingraviert. Das sind keine Kratzer. Das sind Aufzeichnungen. Das sind Beweise davon, dass die Maschine gefochten hat, überstanden hat, weiterleben wird. Ein älterer Warhund hat möglicherweise Hunderte von Einschlag-Markierungen. Ein jüngerer hat nur einige Dutzend. Sie sind nicht schön. Sie sind Wahrheit.

Eine Maschine, die das Vertrauen der Legion verriet — ein Fall, der sehr selten ist — wird nicht mit der Standard-Keramit neu lackiert. Stattdessen wird sie mit dunkelgrauem Stoff überspannt, wie ein Leichentuch. Sie wird nicht zerstört. Sie wird nicht kastriert. Sie wird einfach durch die Ränder gefährt, unbenutzbar, bis sie verfault. Es ist eine Schande, die keine Worte braucht, weil die ganze Welt die Bedeutung versteht.

Legionsfarbpalette

9. EINE SZENE

Die Reaktoren dröhnten.

Der Kampf war bereits drei Stunden alt, und die Hitze im Cockpit von Zur-Ruhm war so groß, dass das Kondenswasser wie Regen von den Wänden tropfte. Sonja Therkof lehnte sich in ihren Thron, ihre organische Hand an die biometrische Kontrolle, ihre künstliche auf den Manuellen Steuerungen. Über ihr entfaltete sich die Manifold wie ein zweites Gehirn — nicht ihre Wahrnehmung, sondern die Wahrnehmung der Gott-Maschine, die Welt gefiltert durch hundertachtundachtzig Sensoren gleichzeitig. Sie war Zur-Ruhm. Sie war schnell. Sie war hungrig.

Der Feind — eine Imperial-Guard-Kompanie, verdammt zu kämpfen auf der falschen Seite der Schlacht — lag in abgerissenen Linien vor ihr. Sie konnte sehen, wie die Soldaten liefen. Sie konnte hören, wie ihre Bolter schossen, die Schüsse abprallten wie Sommerregen an der Keramit. Einer der Moderati sprach zu ihr — vielleicht. Die Manifold war zu laut. Stimmen waren nur Bedeutungen, und die Bedeutung war klar: Maniple links, neuer Kontakt.

Links. Zu ihrer Linken, zwei Kilometer weg, kämpfte die Weiße-Hände. Der Massif hatte gerade einen Loyd-Panzer unter einem seiner Füße zerstochen und war dabei, einen zweiten in die Luft zu werfen. Das war nicht im Plan. Der Plan war, dass die Weiße-Hände die Linie hielt, nicht dass sie vorrückte. Aber der Plan war von einem Magister gemacht worden, der hier nicht kämpfte, und die Realität war komplexer.

Sonja berechnete die Beschleunigung. Sie berechnete die Entfernung. Sie berechnete, wie lange der Feind brauchen würde, um zu verstehen, dass etwas Schreckliches von hinten kam. Sie ließ ihre biologische Augen zu. Sie sah die Welt von außen — durch die Kameras, durch das Bildschirm-System — und es war falsch. Es war niemals richtig, die Gott-Maschine als etwas Äußeres zu sehen. Zur-Ruhm war sie. Sie war Zur-Ruhm. Der Unterschied zwischen innen und außen war zerronnen.

Beschleunigung. Ihre Servos schrien. Der linke Fuß schlug auf den Boden — einmal — zweimal — dreimal — und plötzlich war sie über hundert Kilometer pro Stunde am Laufen, schneller als etwas so Massives jemals hätte sein dürfen. Der Boden unter ihr fing an zu zittern. Ein imperialischer Offizier — sie konnte ihn sehen durch einen Feldglas-System, einen stumpfen Menschen in einer roten Robe — drehte sich um und sah sie kommen. Der Ausdruck auf seinem Gesicht war Verständnis gefolgt von Verzweiflung. Gute. Das war richtig. Das war das, was sollte sein.

Fünfzig Kilometer pro Stunde. Hundert. Sie war jetzt schneller als sich zu bewegen hatte. Sie war reine Bewegung. Sie war reine Absicht. Sie war —

Der Aufprall kam von rechts.

Ein anderer Warhund — einer ihrer eigenen Legionen — hatte das gleiche Manöver berechnet. Zur-Ruhm und dieser andere Princeps, in dieser anderen Maschine, waren beide zur gleichen Zeit auf dem gleichen Punkt angekommen, beide mit der gleichen Absicht. Die beiden Titans kollidierten nicht frontal — sie waren zu schnell, ihre Gehirne war zu gut trainiert — aber sie kamen sich sehr nahe. Viel näher, als gut war.

Ein Moderatus schrie etwas. Sonja ignorierte ihn. Ihr Gehirn war bereits umgerechnet, ein neuem Vektor berechnet, die Richtung umgestellt, ihre Bewegung verdreht — aber der andere Warhund machte dasselbe. Sie spülten aneinander vorbei, getrennt durch weniger als einen Kilometer, jeder vermeidend, aber auch jeder widerwillig. Die imperialische Kompanie war jetzt zerstört. Sie wurde unter den Fußen einer oder beider Gott-Maschinen zu Staub.

Das war das Loch im Manöver. Das war, warum die Jagdmeutte nicht einfach blind in die Beute stoßen konnten. Wenn zwei Warhunds zur gleichen Zeit zur gleichen Ziel sprang, könnten sie sich gegenseitig zerstören — nicht durch absicht, sondern durch geometrische Zwangsläufigkeit.

Das war, es sei denn, ein Teil des Plans war die Kollision. Es sei denn, dieser andere Warhund war nicht wirklich ein anderer. Es sei denn, Sonja und ihr Ritt-Partner, Princeps Seniores Tarak Vellos in seiner Maschine, dem Narben-schreiter, waren das Manöver.

Sie sah durch eine der Seitenkameras, als der Narben-schreiter seine volle Breite zur Seite drehte, seine Gicht-faust abgespreizt, direkt auf ein versteckt bereitstehendes Chaos-Warhund richtete. Das war der Feind. Das war der Grund, warum die Danatoren hierher kamen. Der imperialische Soldaten waren nur das Deckmantel. Der wahre Kampf — der Kampf zwischen Legionen — war immer zu lauern gewesen.

Die Litanei wurde lesen, wenn die Reaktoren spinnten. Das war richtig. Das war das Gesetz, das Sonja in Zur-Ruhm lebte. Jede Schuld, jeder Sünde, jeder Feind — alle wurden benannt, alle wurden eingraviert. Und dann — dann war man frei, zu tun, was das Fleisch und das Metall brauchten.

Sie ließ ihre Maschine wieder beschleunigen.