The Unquenched

Anredeformen / Titelfolge

Ordensmaxime

Wir fühlen noch. Die Tugend ist der Beweis. Der Neophyt lernt, dass jede Empfindung ein Beleg dafür ist, dass er noch nicht ausgehöhlt wurde, und dass Taubheit das erste Symptom ist, niemals Frieden.

Wir nehmen, was brennt. Die Tugend ist die Gier. Ein Entern ist ein Akt des Nehmens: Luft, Hitze, Schrecken, Schmerz. Der Neophyt lernt, dass das, was ihn nicht verbrennt, den Durchbruch nicht wert war.

Wir hinterlassen keinen Staub. Die Tugend ist die Vollendung. Keinem Bruder ist es erlaubt, als Rubrik-Hülle zu enden; der Neophyt schwört, seinem Bruder den Tod zu gewähren, bevor er vertrocknet.

Wir halten nicht inne. Die Tugend ist die Bewegung. Stillstand lässt das Fleisch auf sich selbst lauschen. Der Neophyt lernt, dass die Leere zwischen zwei Enterungen der gefährlichste Ort ist, an dem er je stehen wird.

Abgrenzung

Ihr Hunger nach dem Entern und ihr Schutzherr verleiten viele dazu, sie für eine Splittergruppe der Emperor’s Children zu halten. Die Ähnlichkeit ist konvergent: Keine Gensaat Fulgrims fließt in ihnen. Jeder Durstgeborene trägt die Saat der Thousand Sons, und jeder von ihnen weiß genau, was diese Saat den Brüdern angetan hat, die sie begraben haben.

Orte des Festungsklosters

Überblick

Es gibt sechs Großkompanien, weil sechs die Zahl ist, die Slaanesh beansprucht, und weil sechs Lords die Rubrik mit unversehrter Bruderschaft überlebten.

Stärken: Breachborn 190, Salt Lancers 180, Weeping Gilt 175, Moth Kin 165, Mask-Breakers 150, Long Thirst 140 – insgesamt 1.000; der Hohle Chor bleibt in den alten Listen seiner Brüder.

The Breachborn

Die größte Kompanie und die einzige, die dem Wort des Ordensmeisters mehr vertraut als ihrem eigenen. Sie reiten den Sturmrammer Ardent Wound in jede erste Bresche.

The Salt Lancers

Sie entern per Dreadclaw und Entertorpedo, mit Salz gepackt, um den Rückstoß zu dämpfen. Ihr Streit mit der Long Thirst um Prisenschiffe ist drei Jahrhunderte alt.

Held: Sergeant Ankhet Rau. »Der Rumpf schreit, bevor wir es tun. Lerne zuzuhören.« — Ankhet Rau. Bei der Einnahme eines Schmiedefrachters hielt er eine Breschendichtung neun Minuten lang mit seiner eigenen bloßen Hand geschlossen, während sie gefror.

The Weeping Gilt

Sie beherbergen die meisten Zauberer des Ordens und die engsten Verbindungen nach Tizca. Die anderen Kompanien vertrauen ihnen am wenigsten.

The Moth Kin

Apothecarii und Wächter. Sie entscheiden, wer in den Mottenkreuzgang übergeht, was sie zur gefürchtetsten und am wenigsten verübelten Kompanie macht.

The Mask-Breakers

Geschworene Jäger der Harlequins. Sie hüten die Zisterne der Stimmen und sprechen mit niemandem darüber.

Held: Champion Teti Amonhar. »Ihr Tanz ist der einzige, den ich beenden will.« — Teti Amonhar. Er brach dem Solitaire über der Neunten Schleuse das Handgelenk und verlor dabei sein linkes Auge.

The Long Thirst

Sie kehren einmal pro Generation nach Qaradesh zurück, brauner und trockener als die anderen, und werden genau beobachtet, wenn sie es tun.

Was sie zusammenhält

Der Ordensmeister befehligt die Breachborn und die einzige Angriffsflotte des Ordens, wenn alle sechs gemeinsam segeln. Er kann einem Lord nicht seine Kompanie entziehen, noch befehlen, einen Bruder außerhalb der Güte zu töten. Wenn die Legion ruft, spricht er für alle sechs; wenn nicht, nimmt jeder Lord seine eigenen Prisen.

Rekrutierung und die Jungen

Jede Großkompanie rekrutiert aus ihren eigenen Nomadenstämmen und bildet ihre eigenen Neophyten aus; sie begegnen einander nur am Sonnenbrunnen. Die Jungen teilen eine Prüfung und sonst nichts; sie ziehen in den Krieg, schon einem Lord treu, bevor sie dem Orden treu sind.

Die Unquenched schulden der Legion eine Schuld, die sie nicht begleichen können. Seit dem Velhaine-Konvoi erwartet Tizca auf jeder Fahrt einen Zehnt an gefangenen Psykern, und die Unquenched haben den vollen Zehnt seit 78 Jahren nicht mehr abgeliefert. Jeder Lord weiß dies; nur Ahmes-Varu weiß, wie nahe die Geduld der Legion ihrem Ende ist.

Die Hexer des Weeping Gilt haben stillschweigend begonnen, den Fehlbetrag aus den Reihen ihrer eigenen Schüler zu begleichen. Sieben durstgeborene Psyker sind im Rahmen dieser Abmachung nach Tizca gegangen; keiner ist zurückgekehrt. Neferu Ashkat nennt es eine Leihgabe. Lord Varn Sethekh von den Mask-Breakers nennt es einen Verkauf.

Der Streit spaltet Ratsversammlungen, verzögert Fahrten und kostet Prisen: Drei Wracks gingen verloren, weil die Kompanien sich weigerten, gemeinsam in See zu stechen. Und darunter liegt die unausgesprochene Furcht: dass die Legion eine Liste der Unquenched zu einem Zweck führt, den kein Lord in Erfahrung gebracht hat, und dass ihnen ihre Treue nichts einbringt.

Der letzte Akt

Der Rumpf der Concordance of Dawn schmeckte nach Eisen und altem Parfüm. Sergeant Ankhet Rau hatte den Panzerhandschuh abgestreift, noch ehe die Bresche erkaltet war, und presste die bloße Handfläche an den Rand. Es tat weh. Darum ging es.

»Gefühlt?«, fragte sein Wächter, Bruder Khafre Unen, hinter ihm.

»Hitze«, sagte Ankhet. »Rumpfschrei. Etwas Süßes in der Luft.«

Khafre nickte und vollführte die Geste des Bezeugten Leibes. Hinter ihnen kamen neun weitere Durstgeborene der Salt Lancers durch die zerborstene Spitze des Torpedos, ihre rosenbeinfarbene Rüstung grau vom Salzstaub.

Das Handelsschiff war stumm. Das war falsch. Schiffe schrien, wenn man sie öffnete: Alarmsirenen, Besatzungen, das dünne Pfeifen entweichender Luft. Dieses hielt den Atem an.

Sie bewegten sich einen mit Seide behangenen Korridor hinab. Jemand hatte die Schotten in verblichene Farben gekleidet, Rauten aus Grün und Rot. Lampen brannten niedrig und warm. Ankhet roch erneut das Parfüm und spürte, wie seine Lippen ein wenig weiter aufsprangen.

»Das sollten die Mask-Breakers übernehmen«, sagte Khafre über Vox.

»Die Mask-Breakers sind drei Systeme hinter uns.« Ankhet hob seinen Bolter. »Wir nehmen, was brennt.«

Der Korridor öffnete sich in einen Frachtraum von der Größe eines Kathedralenschiffs. Bänke waren in einem Halbmond aufgestellt. Auf ihnen saß die Besatzung, vielleicht vierhundert Männer und Frauen, aufrecht, mit offenen Augen. Keiner von ihnen rührte sich. Ihre Gesichter waren nass.

Am fernen Ende, auf einer Bühne aus gestapelten Frachtkisten, standen Gestalten in bunter Narrentracht reglos wie Puppen.

Ankhet hörte, wie Khafre der Atem stockte.

Die Harlekine begannen.

Einer trat vor, gesichtslos hinter einer verspiegelten Maske, und breitete die Arme aus. Ein Licht wanderte durch den Frachtraum, das von nirgendwo kam. Die anderen Tänzer folgten ihm, und die Geschichte, die sie tanzten, war alt, und Ankhet kannte sie, denn jeder Unquenched kennt die Gestalt dessen, dem er dient. Ein Volk, das alles wollte. Ein Hunger, der einen Gott wachsen ließ. Eine Geburt, die eine Galaxis zerriss.

Er hätte feuern sollen. Sein Finger bewegte sich nicht.

Er fühlte es. Das war das Problem. Er fühlte den Tanz in seinen aufgesprungenen Lippen, in seiner wunden Handfläche, in der gelockerten Dichtung an seiner Kehle. Er fühlte die Trauer der Besatzung auf den Bänken wie die Hitze einer Schmiede. Vier Jahrhunderte der Jagd nach Empfindung, und hier war sie, ganz dargeboten, und sie war schön.

Neben ihm nahm Khafre den Helm ab. Die dünnen Motten der Schiffslampen kamen sogleich zu ihm und ließen sich auf seinen Wangen nieder. Ankhet beobachtete sie und zählte, ohne es zu wollen.

Der Tänzer mit der Spiegelmaske wandte sich um, und das Licht wandte sich mit ihm und fiel auf die Durstgeborenen. Der Tanz veränderte sich. Nun zeigte er einen Bruder, der vor versiegelter Rüstung kniete. Nun zeigte er die Rüstung, die sich mit Sand füllte. Nun zeigte er einen Bruder, der einen Bruder tötete, sanft, und davonging.

Khafre weinte. Ankhet sah die Tränen in die Risse seines Kiefers rinnen und die Risse sie trinken.

»Sie zeigen es uns«, flüsterte Khafre.

»Zeigen uns was?«

»Dass sie es wissen.«

Der maskierte Tänzer blieb drei Schritte vor ihnen stehen. Er neigte den Kopf. Er streckte eine offene Hand aus, leer, die Handfläche nach oben, so wie Ankhet die seine an den Rand einer Bresche hielt.

Er begriff, dass er gefragt wurde, ob sie den letzten Akt wollten.

Irgendwo hinter ihm eröffnete ein Bruder endlich das Feuer. Das Boltgeschoss durchschlug zwei Tänzer, die nicht mehr dort waren, wo das Geschoss ankam. Das Licht erlosch schlagartig. Die Besatzung auf den Bänken begann, alle zugleich, zu schreien, als hätten sie es tausend Jahre lang zurückgehalten.

In der Dunkelheit kämpfte Ankhet. Er sah nicht, wogegen er kämpfte. Er fühlte es: Klingen entlang seiner Rüstung, ein Gewicht, das von seinen Schultern sprang, den heißen Sprühregen seines eigenen Blutes aus einem Schnitt unter dem Arm. Er fühlte alles. Er lachte, weil er nicht anders konnte, und das Lachen schmerzte.

Als die Lampen zurückkehrten, waren die Harlekine fort. Drei seiner Brüder lagen auf dem Deck. Die Besatzung lag auf den Bänken, alle tot, die Gesichter friedlich wie im Schlaf.

Khafre kniete zwischen ihnen, den Helm im Schoß.

»Gefühlt?«, fragte Ankhet aus Gewohnheit.

Khafre sah ihn an. Sein Gesicht hatte aufgehört zu weinen. Die Risse in seinem Kiefer waren trocken und bleich, und während Ankhet zusah, rann eine dünne Linie Salzstaub aus einem von ihnen und rieselte auf das Deck.

Die Motten erhoben sich von seinen Wangen, eine nach der anderen, und flogen davon.

»Nichts«, sagte Khafre. »Gar nichts. Es war das Letzte, glaube ich. Sie haben es mir gegeben.«

Ankhet stand lange über ihm. Das Schiff schrie nun – Alarmsirenen, Rumpf, das Pfeifen der Luft –, wie Schiffe es sollten. Er fühlte alles davon.

Er zog seine Klinge.

»Du hast mich erwählt«, sagte er.

»Das habe ich.«

Er fragte nicht, ob die Harlekine seinem Bruder das letzte Gefühl gestohlen oder geschenkt hatten. Es würde keine Antwort geben, und der Lange Durst würde ein Jahrhundert darüber streiten. Er kniete nieder. Er hielt Khafres trockenes Gesicht in seiner wunden, blutenden Handfläche, damit wenigstens einer von ihnen es fühlte.

Dann gewährte er die Güte und trug den Leichnam zurück durch die Bresche, und auf der Heimreise beichtete er jede Empfindung der Reihe nach, und als der Apothecarius fragte, ob da noch etwas gewesen sei, sagte Ankhet Rau Nein und log.