Hooded Seers

Anredeformen / Titelfolge

Ordensmaxime

Was wir hören, beherrschen wir. Die Tugend ist Herrschaft. Neophyten lernen, dass die Stimmen des Warp eine Waffe sind, die der Orden am Heft packt, und dass jeder, der sie nicht beherrscht, eine Belastung ist.

Was wir halten, bewahren wir. Die Tugend ist Verwahrung. Aspiranten erhalten bei der Aufnahme einen versiegelten Gegenstand und müssen ihn ungeöffnet bis zum Tod tragen; das Siegel zu brechen heißt, den Orden zu verlassen.

Wo wir stehen, gehen wir. Die Tugend ist Vergänglichkeit. Kein Boden ist Heimat, kein Sieg ein Ruheort. Ein Neophyt, der eine Welt als geliebt bezeichnet, wird für einen Monat zur Wache in die Bilge geschickt.

Was wir sind, sagen wir nie. Die Tugend ist Schweigen. Der Neophyt lernt, dass manche Wahrheiten wie Wunden getragen werden: Sie werden sauber gehalten, bedeckt gehalten und niemals gezeigt.

Abgrenzung

Große Kompanien unter eigenständigen Lords legen die Vermutung von Space-Wolves-Blut nahe. Die Ähnlichkeit ist konvergent: Eine Flotte, zu verstreut für eine zentrale Führung, brachte dieselbe Antwort hervor. Jede Progenoiddrüse im Orden stammt von den Dark Angels ab, einschließlich jener, über die er nicht spricht.

Orte des Ordensklosters

Überblick

Es gibt sechs Große Kompanien, weil die Gründungsflotte in sechs Geschwadern segelte und kein Lord je eingewilligt hat, seine Schiffe mit denen eines anderen zu vereinen.

The Lantern Host

Stärke 280. Sie bewacht die Shrouded Verity und dient als Stimme von Ordensmeister Strand in der Flotte. Ihr Lord hat nie ein Gelübde gebrochen, und andere Lords neigen dazu, diese Beständigkeit für Schwäche zu halten.

The Weeping Bell

Stärke 270. Sie jagt seit vier Jahrhunderten eine einzige Harlequin-Truppe und trägt ihre Verluste in gesprungenen Glocken, die an jedem Helm hängen.

Held: Sergeant Hollen Vey.

»Sie haben über uns gelacht. Sollen sie in Stücken lachen.« — Hollen Vey

Auf Mercy's Spindle schritt Vey mit geschlossenen Augen in ein Kreuzfeuer der Harlequins, feuerte auf das, was sein Scriptor ihm zuflüsterte, und tötete einen Schattenseher, den er nie sah.

The Ninth Hour

Stärke 260. Sie kämpft dort, wo der Feind laut der Vorahnung ihres Lords sein wird, eine Stunde bevor der Feind dort eintrifft. Allzu oft hat sie sich geirrt.

Held: Epistolarius Dathan Rook.

»Die Zeit wird dünn. Ich stütze mich auf sie.« — Dathan Rook

Am Harrowgate hielt er neun Minuten lang allein eine Bresche, während seine Rüstung unter seinem eigenen psychischen Rückschlag zerbarst.

The Veiled Keel

Stärke 250. Ihre Brüder entern Schiffe in Dunkelheit und kämpfen allein mit Geistsicht. Sie streiten mit der Ninth Hour darüber, wer erbeutete Schiffe nimmt.

The Quiet Furrow

Stärke 240. Sie verbrennt, was der Orden zurücklässt. Ihre Pyromanten werden selbst von Verbündeten gefürchtet, die um ihre Hilfe gebeten haben.

Held: Lexicanium Orrin Kade.

»Asche führt keine Aufzeichnungen.« — Orrin Kade

Bei Kell Spire verbrannte er einen Wohnblock, der einen Kult und einundvierzig Unschuldige beherbergte, und verzeichnete jeden Namen mit eigener Hand.

The Unlit Choir

Stärke 230. Sie hütet die Sixth Cowl. Ihr Lord sitzt bei jedem Urteil der Uncowled mit zu Gericht, und die anderen Lords neiden ihr ihr Wissen.

Was sie zusammenhält

Der Ordensmeister gebietet über die Bewegung der Flotte und das Geheimnis des Choir; kein Lord darf allein segeln oder über die Gensaat sprechen. Darüber hinaus führen die Lords ihre eigenen Kriege. Strands Autorität endet am Geschwaderdeck eines Lords. Sein Haushalt von 70 und die Uncowled, 40 an der Zahl, unterstehen nur ihm.

Rekrutierung und die Jungen

Aspiranten werden an Bord auf den Leibeigenendecks geboren und zentral im Bellwell geprüft, dann von den Lords in einem Wettbieten der Eide beansprucht. Psionisch begabte Aspiranten gehen zuerst an die Unlit Choir, was Neid weckt und jeden Lord argwöhnen lässt, der Choir horte Talente.

Die Hooded Seers schulden dem Adeptus Astra Telepathica 304 Psyker. Um ihre Doktrin zu nähren, fingen drei aufeinanderfolgende Ordensmeister Tribute der Schwarzen Schiffe entlang der Halo-Sterne ab und brachten psionisch begabte Kinder in den Bellwell. Die Telepathica erhebt seit zwei Jahrhunderten Forderungen; Strand hat keine davon beantwortet, denn eine Antwort würde eine Überprüfung der Gensaat herausfordern.

Die Telepathica hat seither ihre Astropathen von vier Relaisstationen abgezogen, auf die die Flotte angewiesen ist. Die Flotte navigiert nun teilweise blind, und 963.M41 kostete diese Blindheit sie die Fregatte Penitent Verse samt Besatzung in einem Warp-Sturm, den niemand vorhergesagt hatte.

Lord Velk will die Schuld in Naturalien mit leibeigenengeborenen Psykern begleichen. Lord Hesk weigert sich und beharrt darauf, dass der Choir keinen einzigen entbehren kann. Dask argwöhnt insgeheim, dass die Telepathica bereits etwas über die Gensaat weiß und darauf wartet, dass der Orden blinzelt. Niemand hat geblinzelt.

Der aufgepfropfte Sohn

Die Motten starben wieder.

Codicier Ansel Thurne zählte sie, während sie fielen, ein sanfter Regen auf dem Gitterrost des Chordecks. Vier. Fünf. Jeder Tod bedeutete, dass sich irgendwo auf der Shrouded Verity ein Geist etwas zugewandt hatte, das er nicht hätte ansehen dürfen. Sechs. Er legte seinen Griffel nieder.

Bruder Isaac Lorne kniete zehn Schritte entfernt im Weihrauchdunst, den Kopf nach links geneigt. Seine Lippen bewegten sich. Thurne hatte ihn elf Nächte lang protokolliert. In der neunten Nacht hatte er ein Wort laut ausgesprochen, Aldurukh, und Thurne hatte es niedergeschrieben, versiegelt und nicht geschlafen.

»Bruder«, sagte Thurne. »Wer spricht zu dir?«

Lorne antwortete nicht. Eine Motte landete auf seiner Schulterplatte und starb dort, faltete sich in sich zusammen wie ein verbrannter Brief.

Dann läutete die Glocke im Glockenschacht, drei Decks tiefer. Niemand stand in ihrer Nähe. Niemand tat das je.

Thurne erhob sich. Das Gellerfeld summte in den Wänden, doch falsch, als hätte man einen Ton daraus herausgezupft. Er griff nach dem Vox des Chors und fand es tot. Durch die Deckplatten spürte er ein Beben, wie Schritte im Takt, wie Tanzen.

Er nahm sein Kraftschwert und stieg hinab.

Der Schacht des Glockenschachts wurde von einer Gestalt erhellt, die nicht hätte dort sein dürfen. Sie trug Rauten in wechselnden Farben und eine Maske mit einem zu breit geschnitzten Lächeln. Sie stand am Rand des Schachts, als wäre der Abgrund eine Bühne. Hinter ihr bewegte sich die Dunkelheit, und Thurne begriff, dass sich das Netz der Tausend Tore irgendwo im alten Rumpf geöffnet hatte, durch eine Naht, die der Orden nie gefunden hatte.

»Glockengeschworener«, sagte der Harlekin. Seine Stimme war die einer Frau, dann die eines Kindes. »Kennst du die Geschichte deiner Mütter und Väter?«

Thurnes Geist fuhr aus wie eine Klinge, erfasste den Harlekin und glitt ab. Ein Schattenseher also. Die Luft um ihn bog sich zu Bildern, halb gesehen: ein verhüllter Bibliothekar in einem kalten Raum, eine Stasislade, ein rotes Tuch, über ein Gesicht gezogen, das das Bild nicht zeigen wollte.

»Schweigen«, sagte Thurne.

»Du liebst dieses Wort.« Die Gestalt trat vor. Sie fiel nicht; der Schacht war für sie schlicht nicht da. »Siebenmal haben wir dich getanzt. Nie bleibst du bis zum Ende.«

Er griff an. Das Schwert spaltete die Luft, wo sie gewesen war. Ein Lachen kam von hinter ihm, dann von oben. Die Bilder verdichteten sich: ein Ritter in Schwarz auf einer Welt, die sich selbst zerriss, ein Sohn, der in einer Zelle weinte, die Hände eines Apothecarius, ruhig, schneidend.

»Das Pfropfreis hat angeschlagen«, flüsterte der Harlekin an seinem Helm. »Es schlägt immer an. Hörst du es? Dein Bruder hört es.«

Thurne wandte sich um und sah Lorne oben an der Treppe, ohne Helm, den Kopf schief gelegt, die Lippen bewegten sich im Takt des Tanzes.

»Lorne. Zurück aufs Deck.«

Lorne rührte sich nicht. Seine Stimme, als sie kam, war nicht ganz die seine. »Es ist richtig, Codicier. Ich kenne die Namen der Türme.«

Der Harlekin hing kopfüber von nichts herab, die Maske dem Jungen zugewandt. Da begriff Thurne, dass er gar nicht seinetwegen gekommen war. Er war gekommen, um seine Geschichte zu beenden, und Lorne war die letzte Zeile.

Thurne sammelte seinen ganzen Willen. Es schmerzte, wie es immer schmerzte, ein Druck hinter den Augen wie eine drückende Hand. Er schlug nicht nach dem Harlekin. Er schlug nach der Treppe.

Lorne ging unter dem psionischen Schlag zu Boden, die Rüstung sprühte Funken, aus Nase und Ohren rann es dunkel. Der Tanz geriet ins Stocken. Einen halben Atemzug lang stotterten die Illusionen des Schattensehers und zeigten, was unter ihnen lag: eine hagere, müde Gestalt, die Maske an einer Ecke gesprungen.

»Lieber blendest du ihn«, sagte sie, »als ihn hören zu lassen.«

»Ja.«

Der Harlekin betrachtete ihn. Dann verbeugte er sich, tief und förmlich, wie ein Spieler sich vor einem Publikum verbeugt, das den Sinn verfehlt hat.

»Dann bist du das Ende«, sagte er, und die Dunkelheit faltete sich um ihn, und er war fort.

Die Glocke verstummte.

Thurne kniete neben Lorne nieder. Der Junge atmete. Seine Augen, als sie sich öffneten, waren ohne Fokus, und sein Kopf lag zum ersten Mal seit elf Tagen gerade auf dem Hals. Was immer zu ihm gesprochen hatte, war nun still. Thurne vermochte nicht zu sagen, ob die Stille anhalten würde oder ob er nur die Stelle verbrannt hatte, an der die Stimme wohnte.

Dask würde fragen, was geschehen war. Das Register des Chors würde einen vollständigen Bericht verlangen: der Harlekin, die Bresche im Rumpf, das Maskenspiel, die Bilder. Vor allem die Bilder.

Thurne dachte an die Stasislade und ihr rotes Tuch. Er dachte an die Hände, die geschnitten hatten, und wie ruhig sie gewesen waren.

Er öffnete seine Datentafel und schrieb: Xenos-Einfall, Glockenschacht. Zurückgeschlagen. Bruder Lorne im Gefecht verletzt. Psionische Symptome abgeklungen.

Er versiegelte es mit dem Daumen in rotem Wachs.

Oben auf dem Chordeck hatten die Motten aufgehört zu sterben. Am Morgen würden es mehr sein, wie es immer mehr waren, und Thurne würde zählen.