Die Raben des Morasts

Anredeformen / Titelkaskade

Ordens-Merksatz

Ohne Laut. Die Tugend der Verborgenheit, letztes Erbe der Raven Guard. Der Neophyt lernt sie in den Bilgen der Schiffe, wo jedes Geräusch einen Bruder verraten hat, der nicht mehr lebt.

Jeden Rumpf. Die Tugend der Entschlossenheit. Kein Schott gilt als geschlossen, nur als noch nicht geöffnet. Der Neophyt schneidet sein erstes Schott blind, mit verbundenen Augen, unter Aufsicht eines Sergeants.

Keinen Toten. Die Tugend der Treue, die den Orden zerbrochen hat. Jeder Gefallene wird gezählt, benannt, getragen. Der Neophyt lernt die Namen von vierhundert Toten, bevor er seinen eigenen Bolter erhält.

Niemals auf. Die Tugend der Ausdauer, heute die Gabe des Großvaters. Der Neophyt lernt, dass Schmerz eine Last ist, die man nicht ablegt, sondern teilt, bis sie niemandem mehr gehört.

Abgrenzung

Seuchenbefall, eine Totenwelt und zähe Ausdauer lassen viele an die Death Guard denken. Es besteht keine Gensaat-Verwandtschaft; die Ähnlichkeit ist konvergente Entwicklung derselben Verzweiflung. Die Raben tragen das Erbe der Raven Guard, und ihre Stille ist Corax' Stille, auch im Verfall.

Ortsverzeichnis des Festungsklosters

Übersicht

Die Formationen der Raben heißen Horste, weil jede an ein Schiff gebunden ist, das ihr Nest, ihr Grab und ihr Waffenarsenal zugleich ist. Ein Horst verlässt sein Schiff nie dauerhaft; geht das Schiff verloren, wird der Horst aufgelöst und in die übrigen Horste verteilt.

Krallenhorst

Die ältesten Brüder in Terminatorrüstung, an Bord der Schlachtbarke des Horstvaters. Sie entern nur Flaggschiffe; ihr Rammschiff trägt das Banner, das nie entfernt wurde.

Horst Grauflut

Der schwerste Linienhorst. Er hält Korridore, während andere zum Reaktor durchbrechen. Sergeant Dravonis Kaltroven, Führer des Trupps „Vrakoth“, ist derzeit mit seinem Trupp an Horst Moderfeder abgeordnet.

„Ein Gang ist eine Kehle. Ich halte sie zu.“ — Sergeant Dravonis Kaltroven

Auf der Plünderfregatte vor Ystrel hielt Kaltroven eine Kreuzung vierzig Minuten gegen drei Wellen und ritzte noch während des Feuers die Namen zweier Gefallener in seinen Unterarm.

Horst Moderfeder

Der schnellste Horst, mit Caestus-Rammschiffen und einem Angriffskreuzer. Hauptmann Kaelith Blakfen führt den Enterverband, den der Orden derzeit am häufigsten einsetzt, begleitet von Ordenspriester Aldeth Draskorn und dem Ironclad-Dreadnought Vrocken. Zum Verband gehören die Trupps „Skreoth“ unter Sergeant Duskaine Skantrel, „Krendal“ unter Sergeant Kaelith Kelgrach und die Scouts „Drekoval“ unter Veteranen-Sergeant Tholvirn Ghrenak.

Blakfen ließ vor Ystrel ein brennendes Deck fluten, um einen Harlequin zu fangen, und verlor dabei den Trupp, den er retten wollte.

Horst Sumpfkehle

Spezialisiert auf Raumwracks und verlassene Stationen. Er bleibt am längsten in feindlichen Rümpfen; seine Brüder erreichen das Moorgrau am frühesten.

„Leer ist ein Wrack nie. Nur noch nicht gezählt.“ — Sergeant Kaelith Kelgrach

Kelgrachs Hellblaster brannten auf einem Wrack eine Kammer voller Sporen aus und trafen dabei den eigenen Apothecarius, dessen Namen Kelgrach seither auf dem Plasmagehäuse trägt; derzeit dient er mit seinem Trupp in Horst Moderfeder.

Bruthorst

Hält den Schwarzhorst und führt die Tauchgrube. Alle Scriptoren und die meisten Apothecarii dienen hier.

Kielwasser

Brüder im Kielgang, geführt von einem Ältesten. Sie werden in Rümpfe gesetzt, die niemand zurückerobern will.

Bleib dabei

Der Krieger, der den ganzen Orden befehligt, trägt den Titel Horstvater.

Horstvater Sarrun Vellach

Seit 903.M37 Horstvater, der Erste, der den Orden nach dem Fall führte. Vellach steht im Moorgrau und hat seinen Helm seit achtzig Jahren nicht abgenommen; seine Stimme klingt nass. Er trägt eine Meisterwerkrüstung, deren Dichtungen grau verwachsen sind, und eine Energieaxt mit Klinge aus Morvainer Schlickeisen.

Auf der Brücke des Plünderkreuzers vor Ystrel schnitt Vellach den Kapitän nicht nieder. Er setzte sich neben ihn und zählte ihm die Toten seiner eigenen Besatzung auf, bis der Mann von selbst aufhörte zu atmen.

Ordensmeister Oderic Vaile

Der Gründer, gefallen 509.M36. Vaile schrieb die Kompanien zu Horsten um und führte die Zählung ein, damals als Ehrenpflicht gedacht. Seine Kraftrüstung steht in der Halle der Gezählten, ohne Helm, die Platten so dicht graviert, dass das Schwarz kaum noch sichtbar ist. Sein Kettenschwert wurde ins Rauchfass des ersten Ältesten des Kielwassers eingeschmolzen.

Bei seiner letzten Enterung blieb Vaile im brennenden Reaktordeck eines Ork-Roks, bis er alle elf Gefallenen herausgetragen hatte. Den zwölften trug er selbst nicht mehr.

Hauptmann Kaelith Blakfen

Hauptmann des Horstes Moderfeder, Befehlshaber des schnellsten Enterverbands. Blakfen steht in der Bleiche und weiß es nicht. Er führt Sturmschild und Bolterpistole, auf dem Schild 312 eingeritzte Namen. Er ist der letzte Hauptmann, der vor einer Enterung noch zum Imperator betet, leise, aus Gewohnheit.

„Ich weiß nicht mehr, wem ich das Gebet schulde. Ich spreche es trotzdem.“ — Hauptmann Kaelith Blakfen

Vor Ystrel ließ er einen Harlequin aus der Schleuse treiben, statt ihn zu töten, damit dieser seiner Maske erzähle, dass die Raben noch zählen.

Ordenspriester Aldeth Draskorn

Draskorn trägt den Krosius mit einem Rabenschädel, aus dessen Augenhöhlen Moos wächst. Er predigt nie; er flüstert den Brüdern einzeln die Namen ihrer Toten zu, bis sie zu weinen aufhören. Unter Gleichrangigen gilt er als der Gläubigste des Ordens.

Als ein Neophyt in einem gekaperten Laderaum zusammenbrach, legte Draskorn ihm die Hand auf den Helm und sprach dreizehn Stunden lang Namen, während um sie herum gekämpft wurde.

Morvaine geht dem Orden aus. Die Sumpfstämme sterben seit dem Fall langsamer, aber sie gebären kaum noch Kinder, die eine Begegnung mit dem Ghellik überleben; der Großvater segnet die Brüder, und der Segen sickert über den Schlick in die Siedlungen. Die Tauchgrube nahm im letzten Jahrhundert ein Drittel der Aspiranten früherer Zeiten an, und von diesen überlebte die Hälfte das Untertauchen nicht.

Der Horstvater weiß es. Die Apothecarii des Bruthorsts wissen es, denn sie führen das Aufnahmebuch, und sie haben die Zahlen zweimal vorgelegt. Ordenspriester Aldeth Draskorn lehrt, dass Brüder, die nicht sterben, keinen Ersatz brauchen. Hauptmann Kaelith Blakfen hält das für eine Rechnung, die ein Orden nur einmal aufstellen kann.

Die Stärke von 1.480 Brüdern täuscht. Achtzig stehen im Kielwasser, mehrere Hundert in der Bleiche oder im Moorgrau. Jeder Bruder, der nicht stirbt, rückt nur der dritten Stufe näher. Der Orden wird nicht kleiner. Er wird älter, grauer, langsamer, und in einigen Jahrhunderten wird die Halle der Gezählten keine neuen Platten mehr erhalten, weil niemand mehr fällt, der jung genug war, um gezählt zu werden.

Der Horstvater hat die Frage im Rat der Hauptleute dreimal vertagt. Sie liegt weiter auf dem Tisch.

Das Publikum

Der Transporter trieb seit neun Tagen. Kein Vox, keine Lichter, nur ein schwaches Wärmesignal im Laderaum, das der Auspex als Menschen deutete. Hauptmann Kaelith Blakfen ließ das Rammschiff ohne Antrieb heranschweben, wie es der Orden immer getan hatte.

Das Schott gab nach, ohne Laut. Sergeant Duskaine Skantrel ging voraus, „Skreoth“ hinter ihm, Bolter gesenkt. Blakfen folgte mit Ordenspriester Aldeth Draskorn.

Im Korridor hing ein Geruch, den Blakfen kannte und nicht benennen wollte: süßlich, warm, nach Bilge. Er öffnete die Hand, zwei Finger: weiter.

Im Laderaum saßen sie. Vierhundert Menschen, vielleicht mehr, auf Kisten und Säcken, Pilger, Gesichter im grünlichen Schein der Notbeleuchtung. Sie saßen in Reihen. Sie sahen alle in dieselbe Richtung.

Vorne, auf einer Bühne aus Frachtpaletten, stand eine Kraftrüstung. Grünschwarz, mit beinweißer Schnabelblende. Leer. Jemand hatte sie aufgestellt wie eine Puppe, die Arme ausgebreitet, und in das Knie waren Namen geritzt.

Blakfen las sie. Es waren die Namen seines Trupps. Der Trupp, den er vor Ystrel ertränkt hatte.

„Sie waren hier“, sagte Skantrel. Er sprach, obwohl das Schott längst gefallen war, und doch klang es wie ein Verstoß.

Eine Frau in der ersten Reihe drehte sich um. Ihre Augen waren gerötet, ihre Lippen grau. „Ihr seid gekommen“, sagte sie. „Sie haben gesagt, ihr würdet kommen. Sie haben es uns gezeigt. Wie ihr vergesst.“

„Wer?“, fragte Blakfen.

„Die Tänzer.“ Sie lächelte, und ein Faden Schleim lief ihr übers Kinn. „Sie haben uns das Ende gespielt. Und dann sind sie gegangen und haben gesagt, das Ende komme jetzt selbst.“

Draskorn trat an Blakfen vorbei, langsam. Hinter dem Rabenschädel seines Helms hörte man seinen Atem, nass und ruhig.

„Sie sind krank“, sagte er. „Alle. Seit Tagen. Das Schiff hat sie nach Ystrel getragen, und von dort hierher.“

Blakfen wusste, was das bedeutete. Die Pilgerstationen, die Zuschauer. Der Großvater hatte sie auf dem Rückweg eingeholt. Oder der Orden hatte ihn mitgebracht und hiergelassen, ohne es zu merken.

„Wir können sie nicht mitnehmen“, sagte Skantrel.

„Nein“, sagte Draskorn. „Wir können sie zählen.“

Er ging die Reihen entlang und legte jedem die Hand auf den Kopf. Er fragte nach dem Namen. Die Menschen sagten ihn, manche flüsternd, manche weinend, und Draskorn wiederholte jeden Namen, leise, wie ein Gebet. Ein Kind fragte, ob es jetzt nicht mehr wehtue. Draskorn sagte, der Schmerz gehöre bald nicht mehr ihm allein.

Blakfen sah zu. Er dachte an die Litanei, die er vor jeder Enterung noch sprach, an den Imperator, an den Thron, an ein Licht, das er seit siebzig Jahren nicht mehr gesehen hatte. Er dachte daran, dass diese Menschen ihn angebetet hätten, wäre er hundert Jahre früher gekommen. Er dachte daran, dass sie es vielleicht immer noch taten.

„Hauptmann“, sagte Skantrel. „Die Rüstung.“

Blakfen ging nach vorne. Hinter der leeren Rüstung lag eine Maske auf den Paletten. Weiß, glatt, zur Hälfte ein lachendes, zur Hälfte ein weinendes Gesicht. Daneben ein Datenschiefer, nicht imperial. Ein einziges Wort in Niedergotisch, schief, als hätte es eine Hand geschrieben, die solche Buchstaben verabscheute:

„Applaus.“

Er nahm die Maske und drehte sie um. Auf der Innenseite war ein Name eingeritzt. Sein eigener.

Hinter ihm begann Draskorn, die Namen von vorne zu sprechen, alle vierhundertzwölf, im Takt, und die Kranken sprachen mit, schwach, ein Chor im grünen Licht. Etwas in der Bilge des Transporters summte.

„Was tun wir mit ihnen?“, fragte Skantrel.

Blakfen legte die Maske zurück. Er zog sein Kampfmesser und begann, die Namen auf die Innenseite seines Schildes zu ritzen, einen nach dem anderen, so schnell Draskorn sie sprach.

„Wir vergessen sie nicht“, sagte er.

Es war die Wahrheit. Es war das Einzige, was der Orden noch konnte. Und als sie das Schott hinter sich versiegelten und den Transporter treiben ließen, lebten noch alle vierhundertzwölf, und keiner von ihnen würde je wieder ganz sterben.

Irgendwo im Netz der Tausend Tore, glaubte Blakfen, lachte jemand.

Er zählte weiter.